VARIOS AUTORES DE CIENCIA FICCION / REVISTA AXXON

Los críticos, incluido yo mismo, persisten en hablar colocando etiquetas, a pesar de todas las advertencias en contra. Debemos hacerlo así porque es una fuente de conocimientos muy útil, que al mismo tiempo resulta muy divertida.

Bruce Sterling, “Mirrorshades”.

En lo que se refiere al género fantástico, los amantes de las clasificaciones nos enfrentamos con una tarea complicada. No sólo es cada vez más difícil establecer fronteras entre las distintas corrientes que forman parte del género sino que, en la actualidad, hasta resulta complicado diferenciar entre literatura realista y literatura fantástica.

Con todo, si entendemos a la ciencia-ficción como aquella narrativa que intenta justificar sus elementos fantásticos (provenientes, en la mayoría de los casos, de especulaciones científicas o sociológicas) por medio del raciocinio y de la cognición, a la hora de etiquetar nos encontramos con relatos cuya inclusión dentro del género resultaría inadecuada o por lo menos dudosa. Sabemos que la fantasía, en cambio, prescinde de cualquier intento de explicación racional, y no es por descuido de sus autores: hay sagas y relatos fantásticos que son tan complejos y rigurosos en su construcción como la ciencia-ficción más hard.

Lo que no deja dudas es que lo mejor que podemos hacer es ampliar las fronteras de nuestras propias mentes y tratar de leerlo todo.

Silvia Angiola

LA SOMBRA - Graciela Lorenzo Tillard

ARGENTINA

Puso las manos contra el muro y escondió la cabeza. Lentamente se enderezó, estremecida. Levantó los brazos y los sacudió con gesto de impotencia. Se arrastró sobre esas piedras, con dolor, hasta la saliente. Finalmente se puso de pie, triunfal. El vacío la llamaba y respondió: Allá voy.

La luna se retiró tras una nube para que la sombra no muriese.

Graciela Lorenzo Tillard, nacida en Córdoba, Argentina, ha colaborado con fanzines tanto electrónicos como de papel, y en un par de antologías. Uno de sus relatos es La peste amarilla en la Buenos Aires, que apareció en MENHIR 2 (papel) y en ALFA ERIDIANI 4 (digital). Fue finalista del concurso Ficciones Breves 2009 de Axxón con el relato VERGÜENZA. Ha publicado prosa, crítica, infantil y poesía, además de traducciones. La lista detallada puede ser consultada en su página

MÍNIMA EPOPEYA - Claudio Guillermo del Castillo Pérez

CUBA

Interpretación de los jeroglíficos tallados en un minúsculo fragmento de arcilla, hallado a los pies de la Esfinge. Minúsculo fragmento, hallado por casualidad…

“… La leyenda de Ratonamón, el que nació con el nacimiento del Largo Eclipse; cuyos dominios abarcaban lo que abarcaba su mirada; preferido de los Dioses y por ellos bendecido.”

“… De un dátil nació y de su tamaño era y enorme asombro causó. Indignos sacerdotes dudaron de que el elegido fuera, anunciado en las Antiguas Escrituras. Pero el Largo Eclipse había comenzado y con el Largo Eclipse, el reinado del Primer Faraón de Egipto. Y así el pueblo lo quiso.”

“… En su belleza, sabiduría y devoción, investido fue Faraón en la mañana y todos bailaron alegres. Y lo adoraron los escultores y en granos de arena su imagen labraron, esparciéndolos por doquier. Y forjaron los escribas nuevos símbolos y palabras para reflejar sus sagrados hechos. A los Dioses dio nombres, que no al Gran Río. Los Dioses, admirados, prodigaron sus milagros y el Templo floreció como nunca. Egipto era feliz y creía.”

“… Decidió Ratonamón buscar esposa y así lo hizo; urgente pues no había tiempo. Campesina fue su esposa, hija de campesinos y con ellos comió pan y cerveza bebió. Campesina fue, por ser la primera, y la llamó Princesa de Egipto. La amó con locura, como solo amó el Faraón, mas no tuvieron descendencia pues no había tiempo. Y se lamentaron amargamente.”

“… Ahora marcho a la guerra, predijo, y así ocurrió. Con arcos y flechas equipó al Invencible Ejército, montó en su jerbo y a la guerra fue al mediodía, siguiendo la ruta del Sol. Y en la Cercana Duna venció a muchos enemigos; que no a cientos pues no eran tantos. Magnánimo los perdonó, curó y alimentó. Ellos lo alabaron y se postraron, y él les ofreció amablemente acogerlos en su Reino como esclavos. Y también sus tierras de labranza le cedieron, acrecentando así el poderío y riquezas de Egipto.”

“… Buscando una flor para la Princesa de Egipto se extravió Ratonamón. La sed se aferró a su garganta, mas no desesperó el Faraón y a diez metros del Gran Río de una gota de rocío se sació. Cantando su aventura retornó, siguiendo las huellas de los cocodrilos y esta lección enseñó a todos, como un buen padre enseña a su hijo. Y la flor les enseñó.”

“… Llegó la sequía y el pueblo moría de inanición. Por la vida del Faraón temían, aunque nadie hablaba de ello. La palabra asesinato sigilosa se instauró por vez primera en el Reino. Deprimidos estaban los graneros. Y con cien granos de trigo construyó Ratonamón el Dique, en un afluente del Nilo, para domeñar las veleidades del Gran Río. Los Dioses sonrieron. Y la agricultura floreció y el hambre huyó hacia el Oeste. Amigo del Nilo es nuestro Faraón; amo del trigo y la avena, aseguraban. Los niños crecieron sanos y alegres y todos rieron de sus temores de antaño.”

“… Cuando se alzaron las tribus del Oeste y amenazaron a Egipto, y el humo de los incendios ahogó los campos cultivados, dijo el Faraón que ya era tiempo. Le ordenó a su fiel servidor que edificara su tumba. Y al caer la tarde regresó su fiel servidor con la obra ya terminada. Aunque lo reprendió por su pereza, indulgente lo reprendió, porque vio que era magnífica la tumba, retadora su cumbre al cielo.”

“… Ahora marcho a la guerra, predijo, y así ocurrió. Quiso partir solo y solo partió esta vez. Victorioso volveré, proclamó, los Dioses marchan conmigo. Su pueblo le dijo adiós, presagiando el porvenir. Montó en su jerbo y a la guerra fue esa noche, siguiendo la ruta del Sol. Cabalgó lejos, más allá de la Cercana Duna, límite ignoto de su Reino. Allá combatió. Anciano combatió.”

“… Muerto por sus heridas regresó Ratonamón; muerto y victorioso por los Dioses al morir el Largo Eclipse. El Nilo, llorando, las márgenes desbordó; Comerciantes y campesinos rasgaron sus vestiduras. La Princesa de Egipto, con su aflicción y su flor, acompañó al Faraón. Los sacerdotes, gimiendo, dispusieron el último viaje; y su cuerpo en dorado capullo de mariposa embalsamaron para la posteridad. Y por Egipto rogaron.”

“… En dorado capullo duerme el sueño de los inmortales Ratonamón. Solo un día le tomó al desierto devorar su Reino, mas cada grano de las arenas de Gizeh lleva su nombre. Aún hoy silba el viento del Norte sus hazañas y en la piedra perpetúan su grandeza los nuevos Faraones. ¡Reinen gloriosos por los siglos de los siglos!”

En el Valle de los Reyes descansa Ratonamón, Pequeño Faraón, Príncipe de Egipto. Bajo un centímetro de arena, por la Esfinge custodiado, su sepulcro se eterniza. Casi con la punta de un pelo podría ser exhumado su diminuto legado.

Claudio Guillermo del Castillo Pérez nació el 13 de septiembre de 1976 en la ciudad de Santa Clara, Cuba. Es ingeniero en Telecomunicaciones y Electrónica, graduado en la Universidad Central de Las Villas. Actualmente trabaja en el aeropuerto internacional “Abel Santamaría” como Técnico en Servicios de Radionavegación y Comunicaciones Aeronáuticas. Antecedentes como escritor: Ganador del I Premio BCN de Relato para Escritores Noveles (junio/09), convocado por el Taller de Escritores de Barcelona (España), con el cuento Error de juicio.Alumno del curso online de Relato breve, que impartió el Taller de Escritores de Barcelona (España), en el período junio/agosto de 2009, con una duración de 45 horas. Finalista del Certamen Mensual de Relatos (septiembre/09), convocado por la Editorial Fergutson (España), con el relato ¡Hmmm!, publicado en la antología Las vacaciones del detective de dicha editorial. Mención en la categoría Ciencia Ficción de la I Edición del Concurso de Fantasía y Ciencia Ficción Oscar Hurtado 2009 (Cuba), con el relato Patrones de conducta (diciembre/09). Publicaciones en la revista Axxón (Argentina) de los relatos TERCO (#198), PUDO SER (#199) y ALIEN (#203).

ARACNE - Tanya Tynjälä

PERÚ

El sol calla

Entre sus dédalos,

La luna

Grita en silencio.

Es la madre nuestra

De cada ocaso.

(Huye,

Que no te consuma

La última cena)

Aracne protege a sus hijos aun de ellos mismos. Su existencia cobra el sentido del tiempo que dedica a cuidarlos. Vive por ellos, respira por ellos. Los mantiene por siempre dentro de sus huevos, suaves, tibios, ausentes del mundo.

Permanece sorda a las voces que le piden dejar salir esa vida que palpita dentro. ¿Por qué hacerlo? Si ella sabe bien lo que necesitan. Está tan ligada a esos huevos que salieron de sus entrañas. No precisa escuchar sus voces para saber lo que piensan.

Si alguna cría intenta salir de su albergue, ella la persuade tiernamente. Con sus largos y afilados dedos de terciopelo aprisiona el cascarón quebrado, lo envuelve en pesadas sábanas tejidas con hilos de seda y lo abraza fuerte, para que al sentir el palpitar de su corazón de madre, el rebelde se dé por vencido. Ni siquiera parece darse cuenta de que, en su afán por conservar junto a ella a todas sus crías, algunas ya están muertas, sofocadas por tanta ternura.

Tú que estás en el suave limbo de Aracne, sacude la cabeza, no te dejes engañar por el cómodo calor, rompe el cascarón y corre sin mirar atrás. Cubre tus oídos para no escuchar los alaridos de amor, deja la culpa olvidada en el camino, sigue adelante.

Y cuando estés lejos, sé mariposa si lo deseas, o si no sé mosca, pero sé tú mismo. Oye mi consejo, no permitas que tu cuna sea tu tumba.

Tanya Tynjälä nació en Perú. Ha publicado la novela de ciencia-ficción La Ciudad de los Nictálopes y el libro de cuentos de hadas Cuentos de la princesa Malva con la editorial NORMA. Textos suyos han sido incluidos en diversas antologías como Canto a un prisionero de la Editorial Poetas Antiimperialistas de América, 2005, Ottawa - Canadá, La estirpe del sueño. Narrativa peruana de orientación fantástica de Gonzalo Portlas, y Breves, brevísimos. Antología de la minificción peruana de Giovanna Minardi. En 2003 fue nominada escritora del año para la colección Torre de Papel Amarilla por la editorial NORMA. En 2007 ganó el primer premio en la categoría Monólogo Teatral Hiperbreve del Concurso Internacional de Microficción “Garzón Céspedes” y quedó finalista en el V Concurso Internacional de Mini Cuentos Fantásticos miNatura. Actualmente vive en Finlandia, donde trabaja como profesora de español, francés y comunicación intercultural (Universidad Politécnica de Helsinki). Colabora con diversas publicaciones electrónicas como revista (Argentina), Pecocer (España-Alemania) y Velero 25 (Perú). Además es corresponsal para la Revista Peruana de Literatura. Hemos publicado en Axxón: EL EROTÓFAGO

TRUCOS - Ricardo Acevedo E.

CUBA

El hechicero chasqueó los dedos; un viento suave sacudió la pradera, las plantas nacieron instantáneamente, una nube de mariposas se transformó en soberbio castillo blanco…

—¡Corten!

El hombre del megáfono se acercó al set mientras conversaba con un técnico.

—Esos efectos especiales te quedaron magníficos. —Saludó con gesto de aprobación al actor y se retiraron a un camerino.

En la soledad de la pradera el hechicero se entretiene apagando las estrellas.

Ricardo Acevedo E. (Ciudad de la Habana-Cuba 1969). Graduado en Construcción Naval y Civil, realizó estudios de periodismo, marketing y publicidad y ejerció de profesor en construcción civil en el Palacio de Pioneros Ernesto Che Guevara de La Habana. Actualmente reside en España. Su trayectoria literaria incluye haber formado parte de los siguientes talleres literarios: Oscar Hurtado, Negro Hueco, Taller literario Leonor Pérez Cabrera y Espiral. Ha sido miembro del Grupo de Creación Literaria Onelio Jorge Cardoso. Obras suyas han aparecido en las antologías: Secretos del Futuro (Editorial Sed de Belleza-Cuba, 2006), Crónicas del mañana, 50 años de cuentos cubanos de Ciencia Ficción (Editorial Revolución- Cuba, 2009). Ha obtenido diferentes premios de poesía y cuento, entre los que destaca el segundo premio de la Revista Juventud Técnica de Cuba del año 2006, con el cuento In corpore Sano, primer premio de poesía Casa Canaria de La Habana; Premio especial Dinosaurio de microcuento 2006, y finalista del Dinosaurio de microcuento 2008. Actualmente es director (junto a Carmen Rosa Signes) de la Revista Digital miNatura, que acaba de lanzar el VII Certamen Internacional de microcuento Fantástico miNatura, publicación ésta que promueve las microficciones del género fantástico desde el año 1999; y que también promociona otro certamen de poesía fantástica que este año realizó su primera edición. Web relacionadas: Revista Digital miNatura, Blog miNatura-Soterrania

ALBERGUE TRANSITORIO - Néstor Darío Figueiras

ARGENTINA

En cierta ocasión, abatido por los remordimientos que lo atormentaban al coreografiar la destrucción de todo lo existente, Shivá decidió vestir el mortal pellejo de los condenados. Le pareció que sería interesante saber qué se sentía. Para ello dio libertad plena al costado femenino de su aspecto hermafrodita, asumiendo el aspecto de uno de sus avatares menos conocidos: Juanita, una regordeta y morena señora que trabajó como mucama en el albergue transitorio que frecuento. Su patrón decía que nunca había encontrado a nadie como ella para realizar el servicio de cuarto. En un danzante torbellino de gracilidad y presteza, lavaba, sacudía, extendía, cepillaba y barría, haciendo que sus dos pares de brazos se volvieran un borrón azulado.

Por supuesto, desplegaba este singular espectáculo cuando nadie la observaba. Pero pude contemplar sus cabriolas sin ser descubierto gracias a mi invisibilidad. Y su bailoteo avivó mi añejado rencor: desde que Shivá incineró mis alas con el fuego de su tercer ojo, yo, Kama, el esplendente Ángel del Amor, no soy más que un fantasma cuyo único desahogo es poseer los cuerpos de los amantes que se dan cita en este lugar.

Aunque no siempre logro inculcarles la plenitud de mis artes. Los pobres diablos que vienen aquí, abrumados y egoístas, creen saberlo todo acerca del divino juego, pero apenas consiguen aparearse.

Néstor Darío Figueiras nació en 1973 y es músico, aunque sueña con conectar el universo de la ciencia ficción con el de las melodías y sonidos, hasta el punto que ha afirmado que algunas de las creaciones del Hacedor de estrellas de Stapledon son universos musicales. Ya veremos qué razones lo asisten para afirmar tal cosa. Pero estamos seguros de sus progresos como narrador, prueba palpable de que el taller de Creación de Universos de Eduardo Carletti y Alejandro Alonso, al que Néstor asistió, era cosa seria. Publicó en AXXÓN, NECRONOMICÓN, NGC 3660, NM, AURORA BITZINE, ALFA ERIDIANI, MINATURA, ÓPERA GALÁCTICA, SENSACIÓN!, en PRÉSENCES D’ESPRITS, etc… Ganó una mención en el certamen “Más Allá” edición 1991, por su cuento Organicasa, una mención en el Premio Andrómeda 2005, por su relato Reunión de consorcio, y una mención en el Certamen de Poesía Fantástica miNatura 2009, por su poema La sirena y los pájaros muertos.

Hemos publicado en Axxón: RUMORES (151), TRAICIÓN (163), FUGITIVO (168), ABUSO DE LOS FX EN EL CINE EXTRANJERO (180), HASTÍO (180), DREAMTHEATRE (185), REALITY (187), MISIÓN DIPLOMÁTICA (192), LA HECHICERA Y EL GUERRERO (199

IVÁN SOMBRA REBELDE - Carmen Frontera Quiroga

ESPAÑA

La historia de Iván Sombra Rebelde me sorprendió porque empezó de una forma infantil y anecdótica para convertirse con el tiempo en una de las historias más penosas y trágicas que recuerde.

Todo comienza una tarde de primavera en que un grupo de chavales juega al escondite. Al estar todos reunidos para ver quién se la va a ligar, Iván descubre que todos sus amiguitos proyectan una sombra negra y alargada que no se separa de sus pies, menos él.

Al decirlo, todos los niños se ríen aunque a él se le saltan las lágrimas, no se sabe si de vergüenza por no ser igual a los demás, o de miedo por carecer de algo que todos tienen. Una niña del grupo, un poco mayor que todos los demás, intenta tranquilizarlo, contándole que Peter Pan no tiene sombra porque la había perdido igual que él, hasta que Wendy la encuentra y la esconde, dobladita en un cajón para que no se escape, esperando la llegada de Peter Pan para cosérsela a sus pies.

Todos deciden que el juego del escondite ha terminado. Se tienen que lanzar a la aventura de encontrar la sombra de Iván. No fue muy difícil, la sombra de Iván se acercó a ellos creyendo que comenzaba un nuevo juego en el que todos los niños serían los policías y ella el ladrón.

Ni que decir tiene que fue imposible cazarla. La sombra de Iván había decidido hacerse independiente y a partir de aquel día, tan sólo se unía a su dueño cuando éste dormía o cuando buenamente le apetecía estar con él. Poco a poco, todos los niños, incluso Iván, se fueron acomodando a la extraña situación en que la sombra rebelde de Iván era como un compañero de juegos más.

Con la adolescencia llegaron los problemas. Iván, que era un chico estudioso, pasaba noches enteras preparando los exámenes mientras que a su sombra le dio por irse de copas. En las noches de luna llena, a Iván le silbaban los oídos para que no se quedara dormido, le escocían los ojos como presagio de llanto, perdía las pestañas como augurio de peligro. Sentía que se volvía loco con su lunática sombra.

Según transcurría el tiempo, la sombra rebelde de Iván se paseaba cada vez con mayor frecuencia por lugares poco recomendables y, a su regreso a altas horas de la madrugada, importunaba a su dueño con charletas, canturreos y en algunas ocasiones gritos y violencias que ocasionaron en el pobre Iván una angustia y un suplicio que difícilmente podía explicar a los demás.

Iván Sombra Rebelde se fue convirtiendo en un chico tímido e insociable al tiempo que su sombra iba siendo más extrovertida y más golfa.

Una noche, rebosante de etílico y otras sustancias nocivas, la sombra rebelde de Iván cometió un sinfín de robos y atracos en los que como prueba quedaban las huellas dactilares de su dueño que ella poseía. Cuando la policía se presentó de madrugada en la casa de Iván, se encontró a un Iván anonadado, que acababa de conciliar el sueño con la llegada de su sombra rebelde y que se encontraba indefenso ante los hechos de los que se le acusaba.

—¡Ha sido mi sombra! —acertó a pronunciar por fin.

Los agentes se miraron entre sí pues entre todas las coartadas que contaban los maleantes y sinvergüenzas, no sabían si aquella era la más ingenua, si el muchacho les quería tomar el pelo o estaba realmente trastornado. En cualquiera de los casos, Iván fue esposado y detenido.

A partir de ahí, Iván Sombra Rebelde comenzó un auténtico calvario. Tras buscar y buscar abogados que acudieran en su defensa, al final encontró uno con la condición de que en su alegato pudiera afirmar que el muchacho padecía una fuerte esquizofrenia. Finalmente Iván fue ingresado en un psiquiátrico mientras que su maldita sombra rebelde se escondía, nadie sabía dónde, lo que duraba la vigilia.

Un anochecer una sombra cruzó una estación de tren. A su paso robó las carteras de los hombres, los bolsos de las mujeres, cadenas y pulseras de metales valiosos, y más de cincuenta personas que había en aquella estación afirmaron que no era un ser humano, que no se podía tocar, que se les escapaba de las manos, que pasaba a través de personas y paredes, que incluso el tren la arrolló pero resultó ilesa y continuó con sus fechorías.

Las huellas dactilares que la sombra dejó tras cometer los actos vandálicos relatados correspondían a un muchacho que estaba recluido en el psiquiátrico de la ciudad y que cuando en su día fue detenido por la policía, lo primero que exclamó fue “¡Ha sido mi sombra!”. La prensa volvió a sacar a la luz el extraño caso de Iván Sombra Rebelde.

De esta forma, Iván Sombra Rebelde pudo regresar a su casa ante la incredulidad de numerosos ciudadanos que ni siquiera consideraban ciertos los testimonios de los cincuenta transeúntes que se encontraban en la estación del tren, creyendo que todo había sido un montaje organizado por los padres y otros familiares del muchacho.

Sin embargo, apenas había disfrutado de su recién estrenada libertad, cuando una madrugada en la que continuaba despierto Iván Sombra Rebelde vio cómo su sombra, en lamentable estado de embriaguez, entraba por la ventana para unirse a él.

Se lanzó hacia ella en intentos frustrados de capturarla, castigarla, ahogarla mientras que ella se mofaba de Iván y sus ridículas tentativas. Por último, para demostrar que era la poderosa, tomó un tiesto de la ventana con el que partió la cabeza al muchacho.

Antes de cerrar los ojos por última vez, Iván Sombra Rebelde vio como su sombra se iba diluyendo poco a poco hasta que definitivamente desapareció dentro de él.

Carmen Frontera Quiroga es Licenciada en Filosofía y Ciencias de la Educación. Perteneció al Taller de Creación Literaria del Centro Cultural “Ágata” entre 1999 y 2006. Es colaboradora de la revista cultural del Centro “Rascamán”. Recibió el Premio de Novela Breve “Ciudad Getafe 1999″ con la obra “Luna Llena” (publicada). Dos relatos publicados en junio de 2000 por la Fundación de Derechos Civiles y el Instituto de la Juventud: “Desconocer” y “Una Mujer”. Seleccionada (diciembre de 2000) entre 786 relatos por el cuento “Las Ciudades Se Enamoran” bajo el tema “Las Ciudades Literarias”, para su publicación, revista Literaria “Escribir y Publicar”. Mención de Honor con publicación del relato “¿Mueren las Brujas?” otorgada por la Asociación de Mujeres de Rute, Córdoba, marzo de 2001. Publicada en el concurso Relatos Breves de Mujer de Valladolid 2001 con “El Broche de Oro”. Seleccionada por el relato hiperbreve “Demasiado Tarde” en el Concurso Internacional de Relatos Hiperbreves 2002 de Acumán. Un relato publicado en junio de 2003 por la fundación de Derechos Civiles y el Instituto de la Juventud: “Lentejas Quemadas”. Dos relatos publicados en junio de 2004 por la fundación de Derechos Civiles y el Instituto de la Juventud: “Ágata o Azabache” y “Dolor”. I Accésit en el III Premio Internacional de Relatos “Ron y Miel”, octubre de 2004, con el relato “Ruinas del Pasado” (publicado). Seleccionada en el concurso La Lectora Impaciente, diciembre de 2004, publicado el relato “Blanco y Negro”. “Hay Días”, tercer premio del III Certamen de Relato Breve Almiar, 2 de abril de 2005. Ganadora del Concurso Literario de la Sociedad Popular de la Regalina con el relato “Leer y Soñar”, agosto de 2006. Accésit en el VII Certamen de Relatos Breves “Mujeres” del Centro Municipal de la Mujer de Santa Cruz de Tenerife con el relato “Páginas de Contacto”, diciembre de 2006. “Liebres” seleccionado y publicado en el Concurso Internacional de Microtextos “Garzón Céspedes 2006.” Segundo Premio ¡La Leñe! Campaña-concurso pro Ñ patrocinado por Mandala@Lápiz-Cero, relato “Una señora elegante”, marzo de 2007. Primer Premio del V Concurso de Relatos AMAPAMU, patrocinado por Coordinadora de Ocio, Educación y Cultura de Alcobendas, Madrid, con el relato “Extraño”, agosto de 2007. Microrrelato “La Pluma” accésit en el V Premio de Relato Hiperbreve Grau Miró 2007. “Diez Centímetros Más Hacia El Cielo” finalista del VI Certamen Internacional de Relatos Cortos “Filando Cuentos de Mujer 2007″, Colectivo Sociocultural Muyeres “Les Filanderes”. XII Concurso “Todos Somos Diferentes” de Cuento, Relato Hiperbreve, 2007, publicado el relato “Víctimas De La Amargura”. “La Hacedora de Ruidos” elegido como ganador del I Certamen Letras para Soñar, enero de 2008. “Medicamentos psiquiátricos” seleccionado para publicación en el libro “A Contrarreloj II” en el fallo del II Premio Nacional de Microrrelatos Hipálage con fecha 15 de abril de 2008. Publicada la obra “Metro y Cercanías de Madrid” en la antología Ser Abuelo resultante del Certamen Literario Internacional “No Sólo para Abuelos”, 2008. “De Lejos Más Tarde” finalista y editada en volumen con las mejores obras presentadas al Certamen I+, junio 2008. Finalista en el 14º Concurso de Relatos de la Asociación Kimetz de Ordizia “Son Tan Guapas Que Da Pena Insultarlas”, junio de 2008. Ganadora del Primer Certamen Literario Internacional convocado por Amnistía Local de Albacete, en el X Festival Sol Mestizo: “La Mamá Llora como Lloran las Mamás”, agosto de 2008. “El Armario de Dos Cuerpos” presentado bajo el pseudónimo Makarena en el IV concurso de Microrelatos C.C. Los Molinos, ha sido elegido entre los veinte finalistas del mismo. Su relato EL CHARLATÁN fue finalista del concurso Ficciones Breves 2009 de Axxón.

RESOLUCIÓN HISTÓRICA - Yunieski Betancourt Dipotet

CUBA

En este día las naciones elfas, enanas, globinoides y orcas, acordaron por unanimidad la expulsión inmediata de las naciones humanas de la Organización de Estados Asociados (OEA) por la reincidencia de sus escritores en: “involucrar a elfos, enanos, globinoides, orcos e incluso dragones, gigantes y trasgos en aventuras de interés humano“, lo que a juicio del Presidente de la OEA, y citamos: “es un burdo intento de minar las identidades y tradiciones de nuestros pueblos.”

Infrarroja. Agencia de Noticias de los Elfos Oscuros.

 Yunieski Betancourt Dipotet Sociólogo, profesor universitario y narrador. Licenciado en Sociología. Maestrante en Sociología. Egresado del Curso de Técnicas Narrativas del Centro de Formación Literaria Onelio Jorge Cardoso. Tiene inéditos los libros de cuentos Los rostros que habita y Crónicas de Mundo Dun. Reside en Ciudad de La Habana. Hemos publicado en Axxón: EL SUICIDIO DEL SEÑOR K, ELLOS, EXTERMINIO.

HERENCIA - Paz Monserrat Revillo

ESPAÑA

Antes de ponerse el pendiente frotó el metal que rodeaba el zafiro con un bastoncito impregnado en líquido para limpiar plata. Cientos de estratos de tiempo levantaron el vuelo dejando la superficie luminosa y desnuda. Se acercó, curiosa, y la joya le devolvió el rostro adolescente de su abuela, probándose el pendiente ante un espejo.

Paz Monserrat Revillo vive en Molins de Rei, Barcelona, España. Nació en Tortosa en 1962. Está casada y tiene cuatro hijos. Es licenciada en biología y profesora de secundaria en un instituto de Sant Joan Despí (Barcelona). Master en Educación Ambiental. Ha ganado varios premios literarios: Primer premio de microrrelatos DDOOSS (Valladolid), Segundo premio en el II Certamen “Cuéntanos tu viaje” (Areas, Barcelona), y ha quedado finalista en varios certámenes más (Acumán, grupo Búho, certamen literario “El laurel”, Premio Ciudad de Getafe, Relatos breves Sant Joan Despí). También ganó el primer premio como coordinadora de un trabajo para el certamen de jóvenes investigadores (1996). Hemos publicado en Axxón: OFICINA DE EFECTOS PERDIDOS, EL ARTE DE HACER POSIBLE LO DIFÍCIL.

LA HISTORIA SE REPITE - Martín Juncrill

ARGENTINA

Llueve.

Las espesas cortinas no cesan de nublar el cielo. Perdimos la cuenta de los días, mientras los noticieros nos hablan de otros rincones del mundo que han sucumbido. Aunque vivamos una conmoción nuestra estrategia es clara: actuamos y vivimos día a día como si nada sucediese y el temporal fuera a pasar.

Convencidos de un método infinito, nos dedicamos a negar la verdad más evidente.

Martín Juncrill es escritor y abogado. Nació en el año 1976, en la Ciudad de Buenos Aires. Dirigió el Folletín Literario “Desmalezando el Sendero” entre los años 2003 y 2004 y publicó los libros de cuentos “La Agonía del Orden Perverso” en 2006 (escrito en colaboración con el Poeta Adrián Cinalli), y “La Encrucijada de Max Brod”, este año. Finalista del concurso Axxón Ficciones Breves 2009 con el cuento FAMILIA DE TELÉPATAS. Hemos publicado en Axxón: UN JUICIO COTIDIANO, REFLEJOS.

EL MINOTAURO - Jorge Lineya

COLOMBIA

Huyendo del sacrificio en el templo de Apolo (en Atenas) había matado a dos de sus sacerdotes embistiéndolos con sus cuernos. La fatiga y la sed después de la bruta carrera lo detuvieron al lado del agua.

Apenas devuelta de su sueño la bestia se miró en el espejo de la charca donde antes había abrevado: los ojos se le inflamaron a punto de reventarse, horrorizados al ver la imagen reflejada en el agua quieta. Furioso el animal, prorrumpió en fragorosos bufidos contra los dioses que le habían impuesto tan depravado castigo: de su astada y poderosa cabeza de toro, a la altura de la cerviz, le nacía ahora un abominable cuerpo de hombre.

Jorge Lineya es autor de una novela y varias obras inéditas de narrativa y de poesía. Nació en Santiago de Cali, Colombia, el 20 de septiembre de 1964. Participó en algunos concursos en España vía Internet en 2004. Tiene formación universitaria en Ciencias Jurídicas ya que estudió en su país Derecho y Ciencias Políticas, carrera que no concluyó debido a una calamidad personal que lo obligó a retirarse. Es padre de tres hijas. Hemos publicado en Axxón: GRAFFITI, LA ORDEN.

SIETE MONEDAS - Beatriz Teresa Bustos

ARGENTINA

Tiró siete monedas sobre la mesa y aguardó… Ella lo miró con sus ojos de mar, puso sus manos sobre la esfera y declaró… Veo un hombre yermo, busca la veta pura y fresca.

A la pitonisa desde ese día comenzaron a secársele los ojos.

 Beatriz Teresa Bustos Nació en Villa Nueva, Córdoba, Argentina el 05/12/50, actualmente reside en San Francisco. Socia Activa de la Sociedad Argentina De Escritores. LIBROS PUBLICADOS (artesanales): “VERSOS SENCILLOS” poesía julio 1995. “EXILIO INTERIOR” poesía - agosto 2003. “LOBEZNA DRAMATURGA” poesía agosto 2005. “BEBERSE EL ÚLTIMO SORBO DE LAS SOMBRAS” poesía y narrativa - Diciembre 2006. ANTOLOGÍAS: “OTOÑO Y POESÍAS” 1993. ANTOLOGÍAS de SADE seccional San Francisco - año 1994 - 1995- 1996. “LAS LETRAS UN LUGAR ELEGIDO” - 1996. “SEXTO ENCUENTRO INTERNACIONAL”- 2005. “PALABRAS QUE LEVITAN” - Editorial DUNKEN - 2006. “MENSAJEROS LITERARIOS” - CEN. Ediciones - 2007. “MEMORIAS DEL VINO” - Montevideo - Uruguay - 2007. “FRENTE AL ESPEJO” del CIRCULO LITERARIO de ABUELOS BONAERENSES” Hurlingham - diciembre 2007 y 2008. “Club de la PLUMA ALZADA” (libro V) - Antología de la Sociedad Argentina De Escritores 2008. “HORIZONTES POÉTICOS 2008″ Autores de San Francisco - Córdoba - 2008 Antología Nacional de Escritores Cordobeses Asociados Córdoba 2008. Antología “EL LIBRO DE LOS TALLERES” Volumen III - Editorial Dunken 2008. Antología “MANOS QUE CUENTAN” - Editorial Dunken 2008. Antología “LA MUJER ROTA” junto a 350 poetas hispanohablantes - Guadalajara - México - 2008. Tiene en su haber Premios y Menciones en concursos literarios nacionales, provinciales e internacionales. Ha publicado en el diario “La Voz De San Justo” de San Francisco, “El Corredor Mediterráneo” de Villa María y Diario Provincial “Vivencias” de la ciudad de Las Varillas. Desde el año 2007 coordinadora el Taller literario “Sika Andretta de Brook” del servicio Penitenciario Nº 7 de la Ciudad de San Francisco.

VEINTE AÑOS - Ricardo Gabriel Zanelli

ARGENTINA

Penélope, esperando a Ulises con virtud, de día teje un sudario para su suegro, Laertes, y lo desteje por las noches.

Lejos de Ítaca, para emularla o para corresponderle, Ulises de día hace y por las noches deshace la guerra.

Ricardo Gabriel Zanelli nació en la Argentina en 1962. Ha publicado varios cuentos y ensayos breves en diarios (La Voz del Interior) y revistas (Revista Cuásar) de Argentina. Es autor de LA RULETA RUSA DEL TIEMPO (Cuentos), 2004, Editorial Argenta.

EL LIBRO DE LA ETERNIDAD - Damián Arturo Madrigal Aguilar

MÉXICO

En las lejanas tierras de Basúl existe una biblioteca secreta en la que se encuentra, bajo el celoso resguardo del viejo sabio Azrael, un libro tan intrigante como antiguo. Su austera cubierta de cuero no ostenta título alguno, los únicos caracteres visibles se encuentran impresos en el lomo: son los símbolos griegos α —principio— colocado en el extremo inferior y Ω —fin— en el extremo superior.

Aquellos pocos que han tenido la buena fortuna de ser seleccionados por el meticuloso Azrael como candidatos aptos para consultar el libro, lo han encontrado siempre en posición invertida, con el símbolo α señalando hacia el cielo; no menos digno de mención es el hecho de que hasta el momento, por convicción propia, han rendido siempre obediencia a la imperativa consigna de Azrael: “Todo aquel que tema la ira de Dios, coloque el libro de cabeza antes de partir”.

Hurgando sus amarillentas y frágiles páginas, los pocos testigos se han sorprendido en un inicio de encontrarlas vacías, hasta que al final, escrita en el idioma primigenio de Basúl, leen la historia que dice: “…fue así como Raquim, quien llevaba colgando del cuello el Reloj de Arena de la Eternidad —el símbolo α estaba grabado en su base superior y el Ω en la inferior— decidió dejarlo todo para vagar por el desierto y seguir un misterioso camino de huellas que llegan hasta Dios.

Bajo el extenuante sol cayó Raquim exánime incontables veces, siguiendo las huellas misteriosas que dejó impresas el primer hombre que buscó a Dios; mientras él caminaba, la arena del reloj fluía ininterrumpidamente de α hacia Ω.

Para su sorpresa el camino llegó hasta el borde de un vasto abismo cuyo fondo era imperceptible; parado sobre el borde se sintió embargado por un profundo terror, mas determinó que no era tiempo de acobardarse y entregó su ser a las profundidades. La caída invirtió la posición del reloj y el curso del tiempo fluyó de Ω hacia α.

Una vez finalizada la lectura y viendo desvanecida su perplejidad durante el camino, más de un lector sospechó que colocando el libro de cabeza, la posición del reloj en caída libre se invertía nuevamente, y como en el inicio, el tiempo fluía de α hacia Ω, e infirieron que el pobre Raquim en realidad seguía las huellas que él mismo había dejado antes, un incontable número de veces, pues al ser modificado el curso del tiempo la búsqueda de Dios nunca terminaba y retornaba siempre al inicio. Para sus adentros decían: “Entonces el hombre jamás encontrará a Dios, mientras tema su ira”.

Damián Arturo Madrigal Aguilar tiene 28 años, hace cuatro años se tituló como Químico Farmacéutico Industrial en el Instituto Politécnico Nacional. Tiene intereses musicales y literarios; es lector de todos los géneros, sin embargo en este momento sólo le gusta escribir relatos fantásticos. Hemos publicado en Axxón: EL PRESAGIO DEL RÍO UPRA-YAN.

LEY DE LA CREACIÓN - Daniel Frini

ARGENTINA

Cada vez que digo “¡Hágase la luz!” en alguna dimensión ignota se origina un universo nuevo, que dentro de miles de millones de años me adorará como a un Supremo Hacedor.

Daniel Frini nació en Berrotarán, Córdoba, Argentina, en 1963. Ingeniero, redactor y columnista en revistas humorísticas del interior del país. En 2000 publicó en libro “Poemas de Adriana”. Ha colaborado en los blogs “Antología Literaria”, “Químicamente Impuro”, “Ráfagas, Parpadeos”, “Breves no tan Breves”, “La Alegre cocina de Peloncha”, “Cuentos y más”, “Educared-TamTam”, “La Oveja Negra”, “Axxón” y los fanzines “Terrorzine” (Sâo Paulo, Brasil) y miNatura (La Habana, Cuba). Fue finalista del concurso Axxón Ficciones Breves 2009 con el cuento RECHAZO. Hemos publicado en Axxón: SISENEG, LA MEDICINA ES UNA CIENCIA EXACTA, A DIOS POR FERMAT, CI YACET PULVIS, CINES ET NIHIL, EL FANTASMA MÁS VIEJO.

EN BRAZOS DE MORFEO - Kerman Arzalluz Arregui

ESPAÑA

Entró en la habitación hecho una furia, con la certeza clavada en el pecho y la palabra asomando por la boca:

—¡Adúltera!

Ella despertó avergonzada.

Kerman Arzalluz Arregui es donostiarra, licenciado en Periodismo, aunque no ejerce, y aficionado a la Literatura desde no hace demasiado tiempo, aunque esta relación es bastante estrecha e intensa. Esto lo ha llevado además de a acudir a Talleres de Literatura como alumno, a impartirlos también. Últimamente se interesa en la microficción. En 2009 recibió un accésit en el III Concurso Ediciones Beta de relatos breves y la Mención del Jurado y condición de finalista en el concurso “Minificción en el margen 2009″, convocado por la Universidad de Salamanca y la Fundación El Libro, de Argentina.

DOS CARRACAS Y SU DULCE AMOR - Néstor Araujo Horna

PERÚ

A la copa de un árbol subí. En su nido, muy enamoradas, dos carracas soñaban.

—Niño, ¿no tienes dónde dormir? —desperezándose me preguntaron.

—Es lo que veis.

—¿No tienes padres?

—Lejos están.

—Aquí hay sitio para ti. Ven; frío has de tener.

Me acurruqué junto a ellas y plácido dormí.

Néstor Rodolfo Araujo Hornase dedicó desde niño a trabajar en toda clase de oficios. Más tarde se fue a la capital de su país para laborar como peluquero, oficio que ejerció desde que cursó el colegio secundario; pero la suerte quiso que tuviera que dedicarse a otros oficios más. Vivió diez años en Lima. Al cabo decidió dedicarse a estudiar e ingresó a una universidad de Cajamarca para estudiar Derecho. Desde diciembre del 2008 se ha puesto a escribir algunos relatos cortos, de los cuales tiene unos terminados y otros por terminar.

ALGO EN LOS HOMBRES VUELA CUANDO VEN VOLAR (Las invasiones mongolas desde otro punto de vista) - Marcelo Dona

ARGENTINA

Cita científica:

“Tengo quince años, dos hermanas, tres perros y un novio”

(M. A.)

Jengibre despetalaba una flor, pétalo por día, mientras andaba el costado de la muralla. Para no caminar dos veces el mismo lugar, decía. Muchos días y lugares atrás, al llegar al límite de Chin, sus carnes tuvieron tiempo de cansarse, en un instante de mirar, todo lo que no se habían cansado en años de marchar.

“Es demasiado… es muy alta”, dijo un oficial. Demasiado hubiera podido ofender a Jengibre. “Y muy larga”, dijo otro.

“Como la verga del emperador”, dijo el guardia chino que estaba conferenciando a los gritos con los asombrados mongoles desde lo alto de la muralla. “Animales salvajes del desierto, vayan a aprender a arar con sus cuernos en las estepas. Todo lo que crece y lo que respira de este lado de la muralla, todo lo que se pisa y lo que se toca de este lado de la muralla es del emperador. Vuestras mujeres están fornicando con los yaks mientras ustedes corren tras el viento y pelean contra las piedras”.

Jengibre arguyó para los cansados suyos que la muralla no era tan larga ni tan alta, pero quizá ese no era el mejor lugar para atravesarla. Cortó despreocupadamente una roja flor hermosa que crecía, para tranquilidad de biólogos y literatos, en una planta, le arrancó un pétalo, lo dejó caer a su izquierda, y dijo “Vamos hacia el norte”. “Al Norte”, dijo el Khan, y aunque nadie dijo Sur, sus guerreros supieron entonces que existía la verga del emperador.

Muchos días hacen meses, y si bien pocos hombres suman cien años, se sabe que los meses llegan a hacer años y los años siglos. Uno de esos días, hecho el alto diario para descansar, comer, y arrojar un pétalo rojo al aire: “Los pájaros se comerán los pétalos”, dijo un hombre, descubriendo su hambre y su cansancio.

“Nunca vi un pájaro tan rojo como esta flor, así que no es probable que los pájaros la usen como alimento. Además, si encontramos un pájaro tan rojo como esta flor, será también un hermoso premio para lo que hayamos andado. Amo esta flor”, dijo Jengibre, y le arrancó un pétalo más, que cayó al suelo como si fuera un copo de nieve. Y siguieron los hombres caminando, cabalgando los caballos, los perros ladrando.

Los pétalos cayeron uno a uno, sol a sol. El último llegó cuando la helada tundra congelaba los sueños y las barbas de los guerreros y las crines de los caballos. Los lobos aullaban en la distancia sus cantos que hablan de hambre y de peligros sobrenaturales. Jengibre miró la flor, tomó el pétalo entre sus dedos, que parecían débiles ante el suave destello. Miró a sus hombres, y vio más hambre que cansancio. Tiró una y dos veces. El pétalo salió. Su segador lo soltó hacia el costado, como sembrando. El pétalo tomó altura de la mano del viento, y brilló de la mano del sol que tajeaba apenas las nubes. Los hombres siguieron su vuelo por un momento, y digo bien, porque algo en los hombres vuela cuando ven volar. Luego lo perdieron de vista hacia el sur.

No fue Jengibre el único en dejar caer una lágrima, pero sí el único que extendió la mano hacia el sitio donde el pétalo rojo desaparecía.

“Sigámoslo”, dijo, arrojando al suelo gris el resto de lo que fuera una flor. Sus ojos tenían un brillo extraño, como de lobo, terrible porque también era de hombre. La hueste partió entonces hacia el sur. Cuando quisieron detenerse, Jengibre les dijo que la muerte todos los hombres ya la tienen segura, lo demás, hay que conseguirlo. Que mientras tenga fuerzas, un hombre no debe hacer hoy menos de lo que hizo ayer, y él aún no había visto el penúltimo pétalo, por tanto aún no habían andado lo que el día anterior. Que además él no quería perder de vista al último pétalo que volaba hacia el sur, casi en el horizonte. Nadie más que él veía ese pétalo, pero nadie discutió, porque nadie sabe lo que ve un lobo en su mirada ni lo que pone un hombre en sus palabras.

Desanduvieron camino sin descansar ni día ni noche, hasta que llegaron a un sitio que a todos se les antojó conocido. No sé por qué, ya que el guardia chino que entonaba obscenidades unos meses antes tenía ahora los ojos grandes como un salvaje del oeste mientras los miraba en silencio llegar de a miles.

Jengibre ordenó detenerse. “¿Alguien ha visto un pétalo de rosa? Acabo de perderlo de vista. Pero he aquí que… ah, ya entiendo. Tiene que estar del otro lado de esa muralla.

“Eh, señor guardia. Sé que el viento en China no es culpa suya, sino del señor de la verga larga. ¿Sería usted tan amable de devolverme mi pétalo de flor?”

Cita casual:

“Si los países ricos no hacen nada por llenar la grieta sísmica entre la mitad excesivamente próspera del planeta y la mitad hambrienta, ya nadie estará seguro, por importantes que sean sus armamentos”

(Robert Mc Namara, ex bombardeador de Vietnam, en 1972)

Nos dice el Dona: “En mi vida de músico, como instrumentista, compositor, cantautor, docente, productor, etc., he trabajado con muchos artistas interesantes y de distintos géneros como, por ejemplo, León Gieco, Pancho Chévez, Tiburón Valdez, Lola Ponce, Rufino Conde, q se ió… He tocado, y mis canciones se han cantado, en lugares y eventos como Cosquín Folklore, Cosquín Rock, el Luna Park, los mayores teatros y anfiteatros de Buenos Aires, Rosario, Córdoba, La Plata, algunas han sido interpretadas en lugares tan lejanos como Puerto Rico, España, Canadá… Como escritor, lo único que ha salido de mi PC son los dos cuentos que me publicaron anteriormente en Axxón y ahora éste; los dos primeros (RÉQUIEM PARA UN CITROEN y ESPEJO HUMEANTE) forman parte de una serie de trece cuentos en torno a la conquista de México por los europeos, que estoy intentando editar”. 

EL PAYASO DE PORCELANA por Luis Saavedra V. (relato)

EL PAYASO DE PORCELANA Luis Saavedra V.

Chile

¿Es mi turno? ¿Tan pronto? Pero si yo no quiero contar nada. Yo solo estoy esperando el pabellón y en realidad ya me estaba quedando dormido. No es que sus historias hayan sido aburridas, no me mal interpreten, pero ya estoy tan relleno de píldoras que mis párpados pesan toneladas... ¿Qué dice Carlos? Bueno, está bien, supongo que tiene razón. Supongo que todos tenemos una historia que contar, pero la mía no es tan interesante como la de él o tan dramática como la de Gustavo. La mía es extraña, simplemente. Me pasó hace demasiados años como para pensarlo y en realidad ya no sé si me pasó. Entonces, yo era un joven periodista egresado, interesado en hacerme un espacio en el miserable periódico local: tendría poco más de 23 años y me sentía ambicioso y capacitado, pero la realidad era bastante más distinta de lo que mis lentes de montura me permitían ver. En un pueblo como el de mi juventud no pasan muchas cosas que reportear, con su modesta cuota de nacimientos, muertes, pequeñas rencillas y ajustes de cuentas como la del negro Villa con el sargento Mendoza, allá en el '62, aunque hoy eso no tenga ya ninguna importancia.       Pero una cierta oportunidad llegó un circo, y parecía uno grande, aunque todos sean pobres, digo yo. Cuando entró en la ciudad el otoño estaba lentamente tiñendo las cosas con ese color verde amarillento y café, que tanto gusta ahora. Todos en el diario vimos pasar la caravana, mientras nos apretujábamos contra las puertas y las ventanas y la prensa imprimía en nulo. Creo que cualquier espectáculo por miserable que fuera en ese pueblo despertaba la emoción de todos y la sola visión de los camiones y el auto de los payasos bastaron para detonar risotadas y ganas de ver más festival. Fue en ese momento que se me ocurrió, frente a los leones famélicos y la mujer barbuda, que sería bueno ir a dar una vuelta oficial para ver la función gratis. Sería un reportaje popular, bien remunerado y hasta me lo agradecerían los dueños del circo por toda esa publicidad sin gastar ni un peso. Así que, esa misma tarde, conseguí que el editor jefe me asignara el reportaje antes que el estúpido de Galdámes, que se las afanaba todas, le viniera con el cuento. Ojalá hubieran visto su cara roja cuando lo descubrió; en todo caso, el desgraciado me la debía por haberme robado la nota de la procesión de la Virgen de Enero.       Así que me fui volando a la casa y saqué mi mejor tenida para la ocasión, tomé el bloc de notas y me marché como un cuarto para las ocho al circo. Cuando entré al erial donde se habían instalado, corría un viento como de lluvia matapajaritos, de esas que caen cuando nadie lo espera. La carpa en la oscuridad relucía con las luces que había en su interior y recuerdo que pensé en una gran calabaza parchada groseramente con pedazos de otras calabazas, pero el aspecto general invitaba a entrar.       Como era noche de estreno, todo el pueblo estaba allí, desde la secretaria del alcalde hasta el último chupasangre que la parroquia mantenía, mientras los niños correteaban huyendo de unas preocupadas madres y las parejas compraban algodón de dulce y manzana confitada. Por supuesto estaba toda la tropa reunida, cómo no, desde Gregorio Arima, con el que jugada ajedrez al almuerzo, hasta el pobre Pablo, que aún me debía treinta escudos. Saludé al gordo Ortega, el panadero amigo mío, y al pobre cura Wilkinson, rodeado de una cohorte de viejas brujas que nunca lo dejaron tranquilo; me parece que también estaban el vinatero y su hermosa hija, Andrea, que me tuvo de cabeza dos años hasta que se murió de neumonía. En realidad, todos me saludaron muy cordialmente porque el poder de la prensa siempre ha estado bien con todos desde que se inventó.       Después me puse a andar como trabajando el artículo y se me ocurrió la idea que todavía sostengo de puro viejo tarado que soy. Aún pienso que el verdadero espectáculo del circo se da antes de la función, entre la gente moviéndose en masa, involuntariamente con la música, como en círculos alrededor de las jaulas y los puestos de la feria ambulante antes de ser devorada por la enorme boca de ballena de la carpa, con gritos y murmullos y toda la electricidad que corre de un cuerpo a otro... Así que me dejé llevar adentro masticando esa idea nueva, entre el gentío, mostrando la credencial del periódico, por supuesto, que es una de las pocas ventajas de ser periodista, y volví a pasearme por todo el lugar, entre las gradas, sospechando ya que la noche no iba a ser tan glamorosa como lo esperaba. Cuando miré hacia arriba pude ver estrellas entre los pliegues de los remiendos y cuando bajé la mirada tres hombres pálidos en monos raídos barrían la pista con escobillones que ya no tenían mucha cerda. Creo que pensé en hacer una crítica burlona y despiadada que empezará algo así como: "Anoche, el circo más pobre de todos hizo su última presentación..."       La función comenzó tarde, como media hora más. Salió el señor Corales a la pista, sonriendo nerviosamente y con un traje de la peor calaña. Cuando trató de hablar por el micrófono, hubo un estallido de ruidos chirriantes que cesaron cuando alguien se dignó afinar el sonido. Agradeció que todos hubieran venido a su gran fiesta del circo y entonces me parece haber reído y comentado algo al gordo Ortega sobre lo caro del valor de la entrada para una fiesta así; la memoria es tan frágil, pero de algo me acuerdo muy bien, creía que ser cínico de esa manera era la interpretación del buen periodismo.       No transcurrió mucho tiempo antes de estar completamente aburrido; habían pasado un mago que tenía la mala costumbre de dejarse ver los trucos por las mangas, un oso huraño tratando de bailar tarantela con el flanco lleno de heridas, un acto de malabarismo muy simple para mi gusto y un grupo de perros amaestrados que saltaban con entusiasmo por los anillos que les ponían al frente. Miré las graderías buscando a mi Andrea hasta que la descubrí del brazo de un tipo que era muy joven y muy mozo para hacerle competencia, de modo que me deprimí mucho más, y cuando decidí que era una noche perdida y barajaba la posibilidad de ir de visita a la casa de mi prima Sarita, vino el número de los payasos. Bueno, un circo puede ser indigno, estar parchado hasta el alma o vivir de la caridad de la gente, pero no puede carecer de payasos, así que me volví a sentar y esperar que los colores y la algarabía entraran a la pista.       La banda comenzó a tocar una melodía rápida y desafinada, seguida del grito agudo de los niños y los artistas. Un carro pintado de azul con lunares rojos, amarillos y blancos, cargado hasta el tope de gente reluciente y estrambótica, correteó en círculos por la pista, dando bandazos y que terminó por estrellarse para gran placer de toda la carpa y mío en particular. Todo pareció alborotarse y llenarse de energía como al principio, mientras a la pista seguían llegando nuevos payasos. En lo que a mí incumbía, tuve ese ángulo interesante que explotar para el artículo.       Me parece que el acto era chistoso; o sea, tenía todas esas cosas absurdas y risueñas que te hacen soltar una carcajada: una dosis de cachetadas, chistes, porrazos y caras de humor, hasta que me di cuenta que había un niño en la pista. Pensé que era raro porque no participaba directamente en el acto, estándose quieto en el borde de la escena con las manos en la espalda, como si fuera un espectador privilegiado. Luego, corría tras los payasos torpemente, tomando posición para el próximo acto. También eran extrañas las actitudes de los actores porque parecían no verlo y, sin embargo, alguno se daba cuenta, lo tomaba de la mano y corría con él hasta el otro extremo cuando todos se desplazaban... No mediría más de medio metro, con zapatones y un traje de colores y estrellas blancas, luciendo un gorro que era como un macetero invertido del que salían flores como si fuera el pelo, rematado por una hélice ridícula que daba vueltas locas cuando corría. Cada vez más me intrigaba su forma y decidí que allí estaba el anexo perfecto a mi artículo, ese lado humano para darle peso, "¿Cómo es la vida del circo para un huérfano?" y "¿Qué te atrae más? ¿Ver los Picapiedras o salir a actuar?" El enfocar la gente como posible material de artículo es algo muy característico del periodismo, supongo.       Aproveché la chabacanería del acto de los leones para salir a tomar un poco de aire y encender un cigarrillo afuera. Tenía que poner mis ideas en orden si quería salir airoso y me acerqué al primer hombre con autoridad que encontré: le expliqué que era periodista -credencial incluida-, que quería hacer un reportaje sobre la vida en el circo y le di las referencias del niño. Dos o tres niveles de autoridad más arriba me llevaron hasta el trailer donde una mujer lavaba ropa en un lavatorio improvisado, bajo una luz que no la ayudaba mucho. Había un perro viejo que se limitaba a ver las cosas con las cejas arqueadas y una bicicleta llena de calcomanías apoyada en el trailer que parecía haber tenido años mejores hace mucho.       Volví a repetir mi parlamento sobre el reportaje del circo a aquella mujer menuda y gruesa que miraba con desconfianza. Tenía el porte de un general diminuto, lleno de fuerza y tonos negros; de entrada no me pareció muy joven pero la creí muy capaz. ¡Claro que lo era!, me pidió cinco mil pesos para entrar la muy puta...       No quise hacer ninguna pregunta porque quería encontrar al niño en su expresión más pura, sin un pasado o un presente que me interfirieran. Cuando subí al trailer entré a un espacio lleno de maravillosos detalles: una lámpara con pantalla azul teñía las cosas con una luz submarina y asfixiante y por todas partes pude ver dibujos infantiles pegados unos encima de otros, habían revistas coloridas amontonadas y amarradas en fajos y unos pósters de viejas temporadas del circo colgaban de los pedazos de pared que habían dejado los dibujos; a un lado de una cama pequeñita, una máquina de escribir Underwood yacía en el piso como un bicho muerto, también había una cocinilla y decenas de botellas y conservas y bolsas y tarros. El piso estaba pegoteado de pinturas de colores amarillo, rojo, verde y naranja y así, como en una sinfonía tonta de Walt Disney, y hacia el centro había una de esas cosas como escritorios con un espejo y una ampolleta frente al que se maquillan los artistas, que estaba plagado de remolinos metalizados y de fotos en blanco y negro de niños pequeños. Y delante del espejo, en el espejo, el reflejo de un niño me sonreía.       Creo que ha sido la experiencia más ambigua que me ha tocado vivir. Toda esa atmósfera y esas sensaciones, es que sencillamente yo no me lo esperaba.       La mujer detrás de mí me dijo que solo tenía diez minutos porque el niño tenía que dormir para la función del día siguiente. Cuando salió, saqué la libreta y me puse a escribir garabatos preguntándome cómo iba a salir de todo eso... Me comenzó a acometer el nerviosismo que siempre me delató de muchacho, cuando daba examen ante las comisiones y me hacían parir. La idea del anexo del reportaje ya no me pareció tan buena, entonces, y pensé que podía salir sigilosamente sin que el niño lo notase. Pero el niño se volvió y me saludó cuando llegaba a la puerta y yo le dije algo que sonó como un saludo, no puedo estar seguro. Su rostro todavía tenía el pálido del maquillaje de su personaje.       —María, la mamá me quiere mucho —me dijo el niño—, todos me quieren.       Al principio no atiné a nada. No sabía por donde empezar y él me miraba insistentemente como si estuviera esperando mi reacción.       —¿Cómo te llamas? —empecé.       —Me dicen Juanito —dijo extendiendo las manos y separando los dedos como si eso significara "Juanito"—. En la mañana vi un sol, un sol mío, como esto, mira —apuntó la ampolleta encima del espejo. Como no tenía nada en concreto me aferré a alguna técnica:       —¿Sabes? Yo soy periodista, o sea, escribo para que la gente conozca las noticias y tú me interesaste harto. Te vengo a hacer unas preguntas y a conversar contigo —me miró con ojos tremendos y grises, así que supuse que iba yendo bien—. Por ejemplo, quiero saber cómo llegaste al circo, si te trajo una tía o tu papá o ¿siempre has estado con la mamá?       —De arribabajo, me trajo el sol. Llegué porque quería, todos queríamos. Viajo y veo cosas y sigo viajando. Aprendo rápido. Hoy aprendí a cantar.       —¿Sí? —dije, no muy interesado. "Cuando no tienes material importante estira la mierda que te tiraron", me decía el loco Rojas y siempre ha sido verdad, de modo que abundé en el tema—. Te la habrá enseñado la mamá, yo me sé muchas que me enseñaron cuando chico.       —Sí, María. Me va a enseñar más. ¿Quieres que te cante la canción?       —Bueno, qué más da. —"Supongo que será un inicio", pensé cínicamente. Y cantó una canción de cuna con una voz como de campanillas y a ratos se paraba porque no podía recordar. Yo lo ayudaba porque me la sabía, me la había enseñado mi tía Antonia cuando tenía tres años y era una canción muy hermosa sobre un patito que se pierde y tiene que aprender a no tener miedo para volver al lado de la Mamá Pata. Sin embargo, había un sector de mi cabeza que me decía que otra vez la había funado con un artículo.       Cantamos un rato hasta llegar al coro que tenía un estribillo de notas bajas que yo nunca pude soportar cantar porque me dolía la garganta, pero el niño continuó muy bien hasta que las cosas, y yo mismo, comenzamos a retumbar suavemente, como si muchos hombres estuvieran cruzando el extremo opuesto de un puente. Fue la primera vez que el vello de mi nuca se erizó y me quedé sin mucho que decir después que acabó la canción. El retumbar siguió en mi pensamiento y en la sensación de que tenía un material inédito en mis manos y no sabía cómo utilizarlo.       Al terminó, lo aplaudí como debe hacerse para alentar a un niño y me regaló una risa corta:       —Es muy bonita, tu mamá debe saber muchas canciones.       —Sí, y también la gente que veo... Me veo y veo a la gente y veo que es bueno y es malo... Cada una de la gente tiene una canción para jugar —de pronto se puso triste—. Aprendo las canciones y después se me olvidan.       Como ya sabía que todo estaba un poco fuera de lugar, di vuelta un bote de pintura y me senté, empezando a sospechar una hipótesis que no tenía asidero. Ahora de viejo he llegado a la conclusión de que la gente es racionalmente estúpida, que cuadran todo con analogías mal paridas y no alcanza a reaccionar ni siquiera cuando las cosas son más sencillas que sus estructuras imaginadas.       —Aquí... todos te quieren, eres un niño muy inteligente y amable.       —Sí, me gusta hablar y sentir las personas. Estoy dentro de las personas cuando me hablan.       —¿No extrañas a tu mamá?       —No, no puedo, la mamá está conmigo —y apuntó a la puerta por donde había salido la mujer. Se reía como si jugara conmigo.       —No, no esa mamá. —Me reí quedamente y me relajé un poco. Me di cuenta que el juego de analogías que tenía ya no me servían de mucho.       —No me acuerdo. —Después de todo era muy pequeño, me dije. Como no iba hacia ninguna parte, en ese momento me entraron agallas de preguntarle varias cosas.        Creo que es curiosa la forma que la cabeza tiene de pensar porque agarra de aquí y de allá sin ningún criterio y lanza unas ideas que uno niega apenas las conoce. No puedo continuar sin aclarar que me gusta leer relatos fantasiosos, de esos llenos de princesas marcianas y planetas que son más exóticos que sus mismos nombres. Me parecen muy seductores y románticos en la misma forma que esas matinés de sábado, quizás porque vuelvo a una época anterior cuando uno podía jugar a la pelota toda la tarde sin cansarse y volver ya de noche a la casa.       Pero en ese entonces no dejaba de ser que el hombre había llegado a la Luna y todos los meses ponían un chisme en órbita. Reconozco que eran ideas torpes, pero no perdía nada.       —¿Sabes qué son las matemáticas? —comencé mi ataque.       —No.       Me incliné un poco como si fuera algo confidencial: —¿Sabes qué es la ciencia ficción?       —No. ¿Qué es?       —¿Sabes qué son los ovnis? —Supongo que me había inclinado tanto que el niño se asustó: estaba como retraído y con los ojos grandes sin sonreír. Yo inconscientemente esperaba alguna reacción extrema, algo así como que me volatilizaran con una pistola... Pero no pasaba nada: sonreí tontamente y me relajé un poco. "Deja de acosarlo, todo tu tonto juego es pura especulación", pensé.       —Sí. —Me dijo con un hilito de voz. Salté como si hubiera metido los dedos en un enchufe y me quedé rígido esperando que sacara la pistola—. Tengo un amigo marciano. Me trae regalos y aparece en la tele con el Conejo de la Suerte. —Y otra vez se rió, y yo también porque me di cuenta que las preguntas habían sido impulsivas por tantos años de leer como lo hago aún hoy. Yo solamente tenía un niño extraño, pero niño al final.       Nos revolcamos de la risa y cuando terminamos puso las manos simulando un tubo: —Él siempre está mirando la Tierra por un telescopio y ve la gente como vive. Yo también miraba la gente pero no era tan entretenido y a veces me aburría y bajabasubía para hablar o para caminar.       La sola frase destruyó toda mi certidumbre y puso a trabajar mi calenturienta mente de pueblerino. Pero no sentí miedo porque todo era tan natural: el niño, el circo, el entorno, solo una cosa como cuando se te contrae el estómago y andas encorvado.       —Una vez bajesubí y un marciano me dio esto. —Se paró entusiasmado y corrió hasta el velador, se agachó y buscó un buen rato, soltando papeles y cosas que rodaban bajo la cama. Cuando volvió, traía una figura en las manos.       —Toma el payaso —me dijo pasándome la estatuilla.       Era de porcelana y una reproducción barata. No sé si recuerdan esos calendarios como tarjetas que vendían en los microbuses, que traen una frase sacada de la filosofía popular y un dibujo chillón y tiernucho de animales o payasos. Eso era precisamente, pero en tres dimensiones: la expresión complacida, las ropas empobrecidas y gastadas, los zapatos grandes, la nariz roja y un sombrero con una flor. Mucho después me di cuenta que era demasiado parecido al traje que usaba en las funciones, para ser coincidencia.       —Mi amigo me dijo —entornó los ojos como en un esfuerzo para recordar—: "no hay mejor ocupación que la del payaso. Se viaja, se conoce gente y se siente bien". —Yo asentí ya sin defensas y le devolví el payaso de porcelana, él se quedó mirándolo con reverencia— Así que llegué porque quería, porque todos queríamos y porque el payaso quiso. Se viaja y se conoce.       Nos quedamos un rato en silencio. Yo, tratando de descifrar lo que me había querido decir y él recorriendo con los dedos la figura. No habrá durado más de dos minutos cuando María abrió la puerta y llamó al niño a comer. Él puso la figura con cuidado frente al espejo de tres hojas y aparecieron cuatro payasos ignorándose, y corrió a los brazos de la mujer. Verdaderamente, el niño creía que era su madre.       —Se acabó el tiempo —me dijo ella y yo no vi más posibilidad que levantarme e irme.       Me acompañaron un largo trecho sin conversar, hasta la puerta. Hacía un poco de frío pero nadie en todo el circo se preocupaba de eso, mientras la función continuara; la música de la banda me llegaba con mayor o menor intensidad como las olas del mar. Éramos un trío propio del lugar: Ella mimando al niño, él sonriendo alternativamente a todos y yo sumido en el más profundo estupor y con el problema que no tenía material sobre el qué escribir. Cuando me despidieron, la mujer se me acercó y tuve que enfrentar su mirada de general:       —¿Realmente cree en esas tonterías de la ciencia ficción? —me dijo, se rió con una risa cíngara y me dio la espalda para caminar rápidamente a la carpa donde servían la comida. El niño en sus brazos agitó la mano despidiéndose.       Tenía la cara blanca y los ojos grises. Bueno, no hay mucho más que contar. Les dije que apenas era una anécdota. No pude escribir nada porque estaba más obsesionado con el niño que en redactar algo para la sección de crónica y por eso casi me relegan a ayudante de impresión. Para rematar mi mala suerte, el circo se fue a la semana siguiente y nadie recordaba que había un niño en el show de los payasos. Después me anulé como tres semanas y el maricón de Galdámes tuvo tiempo más que suficiente para vengarse, pero eso da para otra historia... Dos o tres veces he intentado contar mi versión de las cosas como si fuera la única, pero siempre me he parado en la mitad cuando las caras se alargaban y saltaban todas mis incongruencias, ¡qué diablos! De modo que ahora lo relato sin ninguna de las conspiraciones que creí ver, casi como un chiste; después de todo, en el periodismo, una de las reglas de oro es transcribir los hechos tal como ocurrieron y no como suponemos que fueron. Pero siempre me ronda la frasecita esa que me dijo: en un circo, "se viaja, se conoce gente y se siente bien". LUIS SAAVEDRA V. Luis Saavedra V. nació en 1971 en Puente Alto, Santiago de Chile, y es Analista de Sistemas. Siempre se interesó en lo fantástico por su estética de colores chillones y luminosos y sus monstruos enfurecidos con buen gusto por las mujeres; consideraba que era algo único de verse. En 1988, ingresó al mundillo de la ciencia-ficción en su país y se incorporó como un activo miembro de la Sociedad Chilena de Ciencia-Ficción y Fantasía, de la que fue secretario al poco andar. Luego participaría en la edición de los Boletines de la Sociedad, formaría parte del grupo Ficcionautas, que realizaron cinco convenciones de fines del siglo pasado, y editaría los fanzines Wonderlands y Nadir. Actualmente trabaja en el Banco de Chile y ocupa el resto del tiempo en el fanzine Fobos. Aparecido en Fobos nro. 4 (1998). Revisado en 2004. Liberado bajo licencia CC. This work is licensed under the Creative Commons Attribution-NoDerivs License. To view a copy of this license, visit http://creativecommons.org/licenses/by-nd/2.0/ or send a letter to Creative Commons, 559 Nathan Abbott Way, Stanford, California 94305, USA. El Payaso de Porcelana / Luis Saavedra V.

GRUPO MUSICAL CANNIBAL CORPSE / LA MUERTE Y LA SANGRE RONDA EN SUS CANCIONES

Cannibal Corpse por Martín Brunás Cannibal Corpse fue formado en New York por 1988. Su alineación original estaba compuesta por Chris Barnes (Vocalista), Bob Rusay y Jack Owen (Guitarras) , Paul Mazurkiewicz (Batería) y Alex Webster (Bajo). Aunque, actualmente, tras el micrófono está George Fischer. Su estilo está inserto dentro del llamado Death Metal, con un sonido muy parecido a Slayer pero mucho más brutal y con voces tan podridas que parecen ser emitidas por algún diabólico monstruo salido del infierno más salvaje. Sin embargo, lo que más destaca a esta clásica agrupación es el violento y explícito lenguaje visual utilizado en sus canciones. Sus temas recurrentes son los tópicos clásicos de las películas de terror clase-B y los comics. En las letras podremos encontrar descripciones sobre desmembramientos, violaciones brutales, necrofilia, zombis necrófagos y demás abominaciones, muchas de las cuales no estarán en este número puesto que, para traducir, he elegido las menos fuertes. Esa imaginería ha provocado que los típicos evangelistas sin cerebro ataquen al grupo. Entre los atacantes está la conocida secta llamada "Club 700". Sin embargo nunca hay que olvidarse de algo. Lo que hacen estos músicos sólo es arte. Y sus canciones, la banda sonora creada por seguidores de Fulci o Argento. Y, si bien, hace unos años, tres chicos fanáticos de esta agrupación mataron a un almacenero, esto no fue culpa de los músicos sino de la psicopatía individual de los asesinos. Un dato curioso es que el conocido actor Jim Carrey es gran fanático de esta banda. Incluso los hizo participar en una pequeña parte de "Ace Ventura". En fin, un grupo muy polémico y censurado. Pero que durante años viene ofreciendo a la audiencia una buena dosis adrenalina y violencia.

DISCOGRAFIA:

Eaten Back To Life (1990) Butchered At Birth (1991) Tomb Of The Mutilated (1992) Hammer Smashed Face [EP] (1993) The Bleeding (1994) Vile (1996) Gallery Of Suicide (1998) Bloodthirst (1999) Live Cannibalism (2000)

Letras de Cannibal Corpse EATEN BACK TO LIFE (1990) MutiladoDerrumbamientos de cuerpos despedazados y rotos,           montones de entrañas húmedas y humeantes, tendones cercenados, cerebros que borbotean, cuerpos           desterrados en descomposición. Las extremidades podridas comienzan a fermentar,           el torso está partido en dos, la piel está desgarrada para exponer el tejido muscular,           despedazada para un guisado humano. Primero me arrastro dentro de la cabeza del cadáver,           devoro el camino hasta las vísceras. El pungente olor de las entrañas corrompidas           es suficiente para enloquecerte. Sorbe el vómito a través de los intestinos,           dejando nada menos que huesos. Cercenamientos violentos, tajos serios,           los sonidos de la muerte llenan el aire. Los huesos sobresalen fuera de sus junturas,           la sangre chorrea por todos lados. La víctima yace muerta, con cuello pero sin cabeza,           los restos manchan tu cara. Cercenamientos violentos, tajos serios,           los sonidos de la muerte llenan el aire. Carne ampollada, otra muerte, huesos endurecidos,           morbosos gritos, mentes malignas, cerebros exudando babas,           siente el dolor. Cuerpo débil, cerebro deformado,           el fluido fluyendo de tus órganos, venas resecas, mutilado. Carne supurada, cadáver vibrante,           los ligamentos se expanden alrededor de tu cuello. Pene cercenado, intestinos sangrantes,           el cuerpo destripado ahora yace muerto. Alimentado con heces, mutilado. Brazos amputados, piernas aplastadas,           la cabeza está arrancada de los hombros. Tirado en un pila, Mutilado Extremidades reubicadas,           la cabeza detrás de un gran montón de carne retorcida, cosidas toda en una, mutilado Su cuchillo se hunde en tu cuerpo frío y maltratado, la sangre se cuela a través de las dentadas heridas, el insoportable dolor te brinda la muerte, tu vida se desvanece, pereces desangrado Amenazante loco mutilador, destructor, desfigurador, la muerte tu serás. Las aplastantes grietas te asesinan. Aniquilación, profanación. Nacido por obra de la ciencia moderna. El hombre ha cometido su último error, Una criatura odiosamente horrible que no deja ningún desperdicio. El mal tiene una nueva cara,           una cara horrible y mutilada. Su visión es toda esa muerte,           nada detendrá su deseo Las víctimas tajadas dejadas en descomposición,           escuchando sus gritos mortales. Inhumana, inmortal, bestial, ahora tu alma le pertenece Primero se arrastra hasta la cabeza del cadáver,           come tu camino a través de las víceras. El pungente olor de corrompidas entrañas es suficiente para enloquecerte. El bazo de la carcasa está rezumando por su boca mientras masticas los riñones llenos de orina. Sorbe el vómito a través de los intestinos, dejando sólo los huesos El humano convertido en bestia,           la perfecta máquina asesina, estructura psicópata del tejido cerebral,           el asesinato es su única memoria. Condicionado por la muerte, machacando tu cabeza,           soy adicto a la sangre Mastico la descomposición El hombre débil debe morir arrancándole su interior, Aplastándole todos su huesos, escucha su gemido mortificante Nacido en un ataúdEntra a las criptas del infierno, fecunda la muerte la fresca visión del entierro. Mi hambre crece esta noche. El eterno deseo por molestar a los muertos, las visiones de muerte forjan mis sensaciones, la feroz necesidad por cuerpos descompuestos. Sexo con la muerte ahora, debo proliferar, dentro del cuerpo tieso plantar mi semilla. El gusto del formaldehído, el aroma de la putrefacción. Chupo su delantera, enfiesto su entrepierna. Los enfurecidos fuegos del infierno queman mi alma. Mi amor por follar a un muerto, no puedo controlar. El niño pronto surgirá, todo el mal sobrevivirá, un nacimiento desde la muerte El recién nacido necesita de un festín,           su madre es la comida. Deglutiéndole la carne,           sus dientes le arrancan la piel. Yo amo follar a los muertos,           los demonios en mi cabeza desgarran mi cerebro. Las sangrantes llagas comienzan a apestar. Mientras lames el supurado muñón, la infección verdosa descarga pus. Devora la infecta placenta Sexo con la muerte ahora, debo proliferar, dentro del cuerpo tieso plantar mi semilla. El gusto del formaldehído, el aroma de la putrefacción. Chupo su delantera, enfiesto su entrepierna. Los Muertos Vivos festejaránLos muertos festejan mientras desgarran tu débil carne. El terror se erige con el concepto de estar muerto. La profecía de los ancianos sabios ahora se vuelven realidad mientras los muertos agrietan la tierra. Un antiguo hechizo rompe el sueño de los muertos. La muerte se despierta, lo que la población está temiendo. El pánico arrasa mientras las naciones corren de miedo. Los océanos bullen con la sangre de las víctimas humanas. El suicidio es la única manera de evitar ser comido por los muertos. Los cementerios se vuelven vivos con los zombis hambrientos de carne viva, cuerpos transmutados sicóticos acrecentando la población, enfermizo desastre de epidémicas proporciones, nos devoran. En una víctima me he convertido ahora, al estado de la muerte esperando mi retorno. Los signos vitales muestran que estoy muerto. Esto no puede estar pasando, estoy levantándome de mi propia tumba El hambre crece, no es nutricional sino instintivo. La carne se vuelve mi único deseo en esta vida. Estado irreflexivo, un estado de metamorfosis, Buscando comida para mantenerme muerto. Degenerado, un producto de la frustración humana por su error. El insaciable hambre por la raza humana se cimenta con cada asesinato. Buscando víctimas humanas para llenarme, un caníbal me he vuelto, qué le pasa a mi cerebro. Festejo el cuerpo, succiono el cerebro mientras sus fluidos se agotan. Mastico sus huesos, bebo de la vejiga, el hedor sólo me enloquece. A través de la boca, fuera de su frente, los cerebros se desprenden, la piel se vuelve roja. Una oleada de violencia, traspaso el cráneo, sentí el deseo, ahora mi corazón está lleno. Yo deseo sangre, yo comeré tus entrañas Yo deseo la sangre, ella me enloquece. Yo bebo sangre, no me gusta el agua. Los intestinos mi bolo alimenticio, yo celebro en la matanza. Tuerzo los cuellos, los fracturo. El suicidio es la única manera de evitar se comido por los muertos. Los cementerios se vuelven vivos con los zombis hambrientos de carne viva, Cuerpos transmutados, sicóticos, acrecentando la población, enfermizo desastre de proporciones epidémicas, nos devoran. Sangre es lo que quiero beber, cerebros es lo que quiero comer, el resto lo lanzaré. A los huesos atravesaré, yo cortaré y mataré. Hambriento en la búsqueda, nunca me llenaré. Deseo tu sangre, comeré tus entrañas. Enterrado en el patioEl asesinar es para lo que vivo, mi Dios me da vida eterna. Rebanado, observo tu sangre fluir. De cerebros podridos me alimentaré hasta llenarme. La presión se erige, el cuerpo comienza a hincharse. Las almas de mis víctimas me dan gran poder, festejo en la carne por la hora. Los pulmones explotan cuando cavo en tu pecho, indagando a través de tus órganos buscando carne. Masticar el corazón de mi víctima cimenta mi voluntad maligna. Los cuerpos se vacían de sangre para llenar mi cáliz de sacrificio. Acecho mi víctima a la noche, necesito matar esta noche para fortalecer mi alma malvada, aquellos a los que mato me adorarán abajo. Soy tu peor realidad, el dolor y la tortura de la humanidad. En los violentas sendas de la locura, no hay un tope de crueldad. En mi comprensión, te mataré rápido, mandaré tu alma al infierno. La carnicería humana es la única vida que conozco. Mi armada de zombis heredarán la tierra y responderán a mis hechizos. Mutilé la raza humana para buscar la inmortalidad. Arrastro las carcasas al hogar, se sienten rígidas y frías. Conjuro al demonio para robarle su alma. Consumo el inanimado cadáver, bebo tu oscura sangre. Su muerte fluye por mi cuerpo, se abandona a su dolor. La crucifixión en el cementerio despierta a la muerte de su sueño. Ascienden de sus tumbas para devorar a los débiles mortales. Están bajo mi control, yo controlo sus almas torturadas.. BUTCHERED AT BIRTH (1991) Destripado Un cuadro de la locura es este salvaje y brutal ser, una traumatizada forma de vida viviendo en descendencia humana. Asesina inocentes con su pálida cara grisácea e inexpresiva Horrible desmebramiento, la tortura de una persona es placer de otra. Deformidad, un cerebro insano. Ingenua y lenta muerte, mientras su cuchilla arremete, el niño grita de dolor, nadie lo escucha Manchas de sangre ahora aparecen, la excitación de cada corte, ahora el cuerpo tira las tripas, Un pequeño torso está listo para ser cocinado. Aislada en su propia mente la necesidad de matar ahora posee su cuerpo. Se auto mutila, entre matadoras exclamaciones, corta los apéndices de anteriores víctimas, una violenta satisfacción sexual. Cadáveres descarnados arrojando sangre de su cuerpo mojado por los fluidos, varias partes digestivas y una surtida variedad de carnes. Hundiendo su puño en la garganta, gritando. Extracción interna de las vísceras, el cuerpo entero sangra. El corazón para de latir. El niño nacido muerto, sólo otro infante destripado para satisfacer su hambre, las tentaciones de la carne, voraz apetito. Matando para liberar al cielo a las almas puras, justificando su asesina autotortura. Rígido dolor, el ve las caras de la muerte. Las vísceras de los niños están esparcidas, los huesos astillados agujerean la piel. La gratificación a través de la castración, rostizando partes para el consumo. Entrañas podridas Pudriéndome en vida, desgarrando mis senda a través de la carne, manejado por el asesinato, mi cerebro se crispa por las entrañas. Devoto del mal, las arterias cortadas chorrean. Con hambre de sangre vivir es descomponerse. Las víctimas conocen mi cuchilla, les extirpo los órganos. Un mundo de dolor y terror, las visiones del futuro. Premonición del mal, la víspera de las tinieblas se acerca. El elegido está por venir. Ojos arrancados de cuerpos partidos en dos. Retorcidos cuerpos cuelgan de sus cuellos rotos. Demente loco, perversa furia. Los cráneos empalados comienzan a secarse. Sodomiza los cuerpos, mastico la pudrición anal. Cocida dentro del cuerpo, la oscuridad se vuelve mi luz. Vida debajo del caparazón. Alimenta la infección. Uno con la muerte desgarro mi camino interno. Presa fácil, los cuerpos desfigurados se descomponen. Pierna masticadas chorreando pus, estrangulamiento intestinal,           los Humanos fueron destrozados. Lame la empapada delantera. Miserables pedazos de carne fresca. Internamente te pudres. Mi necesidad de matar induce mi odio, traicionado por quienes confié. Mi marca dejada en la tierra, serán las víctimas de mi matanza. Almas de mi muerte, asesinadas por mi mano. Sangre en mi cara, entrañas putrefactas, cuellos quebrados, carne masticada, Sed insaciable de sangre, cuellos cortados, locura viciosa e incontrolable. Arranco el corazón latiente, trago el estremecido bazo, mastico la carne. La muerte es mi vida, la vida es descomponer víctimas. Conoce mi cuchilla arrancando órganos, un mundo de dolor y terror, visiones del futuro, Premonición del mal. La víspera de la oscuridad está próxima, los cuerpos retorcidos cuelgan de sus cuellos rotos, demente loco, impía violencia, los cráneos empalados comienzan a secarse.  TOMB OF MUTILATED (1992) Cara destrozada a martillazos Hay algo dentro de mí, eso está saliendo. Tengo ganas de asesinarte, dejo suelta la furia, sujeté la espalda demasiado, mi sangre corre fría.. Dentro de mi anatomía mora otro ser. Arraigado en mi corteza, un sirviente de sus deseos. La brutalidad abre mi apetito, la violencia es mi nueva forma de vida, el martillo mi herramienta de tortura mientras golpea tu frente Los ojos salen de sus cuencas con cada balanceo de mi mazo. Golpearé tu maldita cabeza hasta que los sesos se derramen a través de las grietas, la sangre se fuga, belleza distorsionada, catastrófico líquido humeante, me salpica. El cuerpo sin vida anda muerto, lascivo absceso donde una vez tenía cabeza. Esquivando la profecía de mi nueva ansiedad, tú nunca vivirás de nuevo, pronto tu vida finalizará. Veré morirte a mis pies, eternamente destrozaré tu cara, los huesos faciales colapsan mientras parto tu calavera en dos. El contenido del cráneo aplastado. Drenadas la mucosidad, arranco tus ojos apretujándolos con mis mano, los nervios son cortados, descascaro la carne con la base de mi alma. Involuntariamente, convierto tu cara en papilla Sufre y luego muere. Torturado pulverizado. Uno con mi sexto sentido, me siento libre de matar a quien me plazca, nadie podrá frenarme. Creado para matar, la carnicería continúa. Con violencia reconfiguro el tejido facial humano. La brutalidad abre mi apetito, la violencia es mi nueva forma de vida, el martillo mi herramienta de tortura mientras golpea tu frente Totalmente abierto Pensamientos fundidos de desagregación golpean en su insistencia de mutilar a sus recién nacidos bebés. Después de dar a luz, su mente no fue la misma. Lentamente se desvaneció en un estado mental decadente, la familia está completa, el padre mira mientras la madre desmiembra a su recién nacido hijo. Estudiando al espécimen, los tajos exploraré, el cuerpo abierto demuestra la masacre interior, cortado y totalmente abierto. La virginal piel jamás tocada suelta la furia que mora en su interior. La manchada sangre que fluye por sus venas. La química de su cuerpo cambió, el amor fue borrado por el borde de un cuchillo de carnicero. La cocina se vuelve un matadero provisional. Cada nueve meses ella despedaza a otro niño. Los recuerdos del difunto se esparcen por todo el hogar. Huesos y calaveras de hijos e hijas, genitales fermentados en jarras dentro de armarios pertenecientes a crías estudiadas. Nadie descubrirá el asesinato que perpetraron. Niños usados como ratas de laboratorio, vulgares y enfermizos experimentos. Ella ve lo que los otros no pueden indagando las tripas de sus fetos. Defensora del dolor. Mutiladora, con las venas secas. Testigo del horror que se ofrecen mutuamente, continuando con el asesinato de su propia cría, nunca reniegan de esta vida de ensueño, ellos disfrutan la adicción de este intenso estado. Trastorno postnatal, descuartizando a sus propios niños, formas de vida que nunca vivirán, una masacre en el interior de su alma peleando por el control. Más allá del cementerio Desnuda y violada, yo saqué la vida de su cuerpo. Yaciendo muerta los insectos muerden su pálida piel. Mis marcas de torturas dejadas en mi hija, un cuerpo duramente golpeado. Recuerdo mis sogas y cadenas amorataban sus brazos y piernas. Pasé su sangre por mi cara, deshonré su tierno cuerpo. Lentamente estrangulé su cuerpo retorcido y roto. Las laceraciones abdominales, la sangre se vierte de las raspaduras. El control de la mente, los sentimientos quedaron atrás, soñando en el interior del odio. Creé un estado alternativo a la tumba. Asustado de muerte. Las premoniciones homicidas te llenan mientras tu alma es desgarrada de ti. Soñando mi sueño de muerte lanzo el hechizo que entrelaza mi mente con mi yo. Los sueños se vuelven realidad realzando la imaginación. El asesinato es mi pasión. Exterminando generaciones, las familias se rompen a pedazos por el mismo que las ama. Poseído por otro. Mi placer es el asesinato. Entrando a tus sueños, a través de mi hechizo sangrarás noche tras noche. Recurrentes asesinatos. Duermo, alguien me despierta de mi pesadilla. Me he vuelto mi más oscuro terror. Despierto a la vista de tu descuartizada familia. Sus espíritus están atrapados más allá del cementerio. Los cuerpos se pudren, pero yo no estoy durmiendo. Grita, no estás soñando alguien me despertó de mi pesadilla. Me vuelto mi más oscuro miedo. Vine a la vida en mi mente, un mundo de oscuridad. Durmiendo por siempre en este ataúd, durmiendo por toda la eternidad THE BLEEDING (1994) Desnudada, violada y asesinada Ellos creen saber quien soy, pero todo lo que saben es que amo matar. La cara baja, la muerte en la tierra, Encuéntrame antes de que otro sea encontrado. Me pongo vivo en la oscuridad, dejo asesinados y anónimos muertos insepultos y podridos medio comidos por los insectos. Ella era tan hermosa, tenía que matarla La até, tapé con una cinta su boca chillona. No pudo gritar. La violé violentamente. Amarré con firmeza su cuello. Su cuerpo se retorcía mientras ella se asfixiaba. El estrangulamiento causó su muerte, al igual que a las otras. Las violé antes y después de la muerte. Desvestidas, desnudas y torturadas. Todas están muertas, todas están muertas, todas están muertas por estrangulación Me pongo vivo en la oscuridad, dejo asesinados y anónimos muertos insepultos y podridos medio comidos por los insectos. Me siento muy bien al matar. Yo arrebaté sus vidas. Siete muertas que yacen podridas, víctimas insepultas. Su cuerpo desnudo y putrefacto. El estrangulamiento causó su muerte, al igual que a las otras. Las violé antes y después de la muerte. Desvestidas, desnudas y torturadas. Forzado a comer vidrio roto La carne comienza a desgarrar, da piel escoplea. Desde la garganta, los chorros de sangre de la erupción glandular, secreciones de la piel ampollada. Pinchazos internos, la piel regurgita Silenciado, ahogado con vidrios rotos El tejido muscular desfibrado, heridas muy profundas para sanar. El esófago aserrado, la lengua partida a la mitad, los pulmones lleno de sangre, mientras la cuerdas vocales colapsan. Sexo oral con vidrio roto, piel agrietada rasgada a través de mi cuello. Mutilado, venas pulsantes, tráquea trozada La piel comienza a desgarrarse escopleando a través de la piel. Desde la garganta, los chorros de sangre de la erupción glandular, secreciones de la piel ampollada. Pinchazos internos, la piel regurgita Heridas muy profundas para sanar en mí. Tráquea destrozada, piel astillada bajo la garganta. Sofocado, los pulmones con sangre mientras las cuerdas vocales colapsan. Sexo oral con un vidrio roto Un experimento de homicidio Camino, me adentro en la oscuridad, acudo a mi camino, terror. Soy el mal dentro de cada alma, tomo los espíritus de aquellos que mato. Asesinato. Descomposición, los cuerpos podridos, corrompidas partes del cuerpo. Yo maté al primero para experimentar. Yo no quiero lastimarte, sólo quiero matarte. Tortura, comienzo a cortar. Trinchando, la sangre se coagula con lentitud. Horrores, mutilaciones. Experimentación homicida. Coloqué la muerte en llamas para descomponerse con la flama. Deseo homicida Más son marcadas para ser asesinadas. Más víctimas para capturar. Carnicería. Los cuerpos cuelgan muertos, su sangre ha sido drenada, las partes cocidas al revés. Cuellos sin cabezas, mutilados, muertos. Deseo homicida. Más son marcadas para ser asesinadas. Más víctimas para capturar. VILE (1996) Desfigurado La repulsión por la belleza me conduce a cazar. Un frenesí de odio propio que me posee. Violados sus cuerpos, desnudando su orgullo, torturadas y retorcidas hasta que hayan muerto. Odio interior es lo que encontraría. Desprecio lo que miro en el espejo, sádica y aborrecible escoria . Yo las mato pero es a mí a quien odio. Ahora me lo haré yo mismo. Una navaja rediseñará mi cara. Primero mis orejas luego mi nariz. La sangre está brotando con los continuos cortes. Ahora estoy cortando mi pecho. Un frenesí de odio propio que me posee controla mis acciones, controla mi pensamiento, Mientras raspo mi piel. Lleno mi bañera con alcohol, me sumerjo en la ardiente piscina. El dolor es intenso, todo mi cuerpo está empapado por un líquido ardiente. A pesar de mi dolor, soy capaz de agarrar un encendedor sobre el mostrador. El pedernal se enciende, las flamas hacen erupción. Estoy consumido por el infierno. Cauterizada, mi piel está achicharrada. Regenerada, está más aborrecible que antes. Desprecio lo que miro en el espejo, sádica y aborrecible escoria, la abominación frente a mis ojos, una reflexión de mí. Veo una imagen de maldad desfigurada, me despellejé en vida. Chorreada por la sangre y ampollada por el fuego la cara que odio se borró Tierras Sangrientas Estoy perdido y enfermo, desorientado en este desolado ambiente. El cómo he llegado aquí escapa a mi memoria. Este es un desierto con granos de escarlata profunda. Se expande el horizonte y el cielo marrón enfermizo. El fuerte vendaval pone pimienta en mi cara. La arena sabe apestosa, la arena a sabe a sangre. Salvajemente cruel es el árido espacio, la atmósfera es una niebla caústica. Cada pensamiento me recuerda el dolor. El polvo de sangre seca llena mis pulmones. En el horizonte veo un abismo, un pulso distante comienza a latir. De pronto un destello, fantasma del pasado, visión del asesinato en masas, torrentes de sangre. La visión pronto termina, el termo me llama. Ando sin dificultad hacia el abismo, escucho el líquido precipitado. Mi mente no puede concebir la masacre que contemplo. Un río infinito de cadáveres que flotan en su propia sangre. El vértigo absorbe mi cerebro mientras mi cuerpo cae. Un millón de cuerpos mirando fijamente, esforzándose por sobrevivir, las piernas se flagelan en la sangre aferradas a cuerpos decapitados. Las manos de la muerte me jalan hacia abajo, ahogándome en este río. Los intestinos están vivos, como tentáculos te estrangulan. La situación es desesperada, cedo a la furia del río Paralizado por el terror, miles de esos pensamientos están entrando a mi mente. Consciente en su nivel, cada muerte tortuosa es experimentada al instante. Ahogándose en su angustia, la experiencia de sus muertes ahora satura mi mente. Los cuerpos vengativos gritan. Genocidio, genocidio, genocidio, genocidio Comido desde adentro Morando dentro había un odio, un odio que creció en odio, masticando, revolviéndose en mi interior, buscando, encontrando la necesidad de alimentarse de mi alma, parece que he perdido el control de mi mente, ahora comienza a rasgar y triturar. El dolor está destinado a mi cerebro, no puedo ocultar que estoy siendo devorado desde adentro. Comenzando en mi profundidad, un corazón que está frío y muerto, rasgando su camino hacia mis órganos, dejando nada más que jirones, desgarrando, el tejido se está cortando, cercenando partes y venas por el camino. Mi interior está afuera de mí, mis huesos ahora se despedazan y explotan. El dolor está destinado a mi cerebro, no puedo ocultar que soy siendo devorado desde adentro. Dejada en el suelo está mi cabeza, esperando el golpe final. El cerebro se corroe violentamente, el fin no vendrá rápido sino lento. Viendo que quedó de mi cuerpo ahogado, la sangre me rodea. Mi cráneo se derrite revelando mi cerebro. La explosión, mi cuerpo está implotando. El dolor está destinado a mi cerebro. He muerto, he sido devorado desde adentro. Monolito Inminente decadencia de la vida, monolito cruel e inanimado, la raza humana será devorada. Caníbales. Macabro – la avanzada de los muertos, asesinos silenciosos, rápidos atacantes. Deseo de sangre – por los vivos, por comer su carne, por beber su sangre. Insensibles – con sus métodos, asesinos. Horrorosa infiltración, monolito de los muertos. Matar la vida es el único objetivo de esta bestial horda putrefacta. Masacrando a los indefensos, aniquila todo lo vivo. Conducidos por una fuerza maligna, se alimentan de los humanos. Exterminan la resistencia, exterminan a todos. Astutos y a la vez descerebrados asesinan con sigilo. La armada de la decadencia se dirigen hacia quienes respiran. Incontables cuerpos descompuestos caminan por la tierra. Un gran número de los vivos, pronto será extinguido. Los zombis buscan vida. Autómatas que matan todo a la vista, adictos a las entrañas. Ellos desean carne caliente. Cazadores, buscadores muertos, crueles que se alimentan del débil, el salvajismo prevalecerá. Desgárralos en tiras. Combatientes muertos. Las heridas de la carne sangran negras no roja, la invencible fuerza de los muertos, no hay esperanza. Los zombis devoran, la hora final de la humanidad se acelera, el destino seguirá su curso. No hay esperanza Los muertos que caminan rodean todo, buscan carne viva, emboscan la ciudad, toman un escandaloso números de víctimas. Los gritos de los vivos se desvanecen mientras los muertos destrozan sus vidas. Ellos mueren. Montones de cuerpos huecos, carcasas vacías. Las entrañas son devoradas por la multitud de ghouls. Los vivientes que permanecen huyen de la horda. Macabro – la avanzada de los muertos, asesinos silenciosos, rápidos atacantes. Deseo de sangre – por los vivos, por comer su carne, por beber su sangre. Insensibles – con sus métodos, asesinos. Horrorosa infiltración, monolito de los muertos. Inminente decadencia de la vida causada por el monolito. La raza humana fue sacrificada, su futuro no existe. Ejército de los muertos asesinando a los vivos. Putrefacta horda bestial, monolito de la muerte. Caníbales  GALLERY OF SUICIDE (1998) Ejecución empapada de sangre Ejecución empapada de sangre, carnicería inspirada por el odio y la maldad. La calamidad es la solución final, siente el maldito dolor. Yo arrancaré el niño de tu vagina, el feto se mantendrá vivo para morir ante mis interesados ojos. Esclavos en el infierno para mí, una tortuosa muerte te liberará. El ejecutor, esa era mi intención de nacer para matar por toda la eternidad. El desangramiento, salvaje despliegue de asesinato y violencia, víctimas del primer rapto, el rojo está rociando desde el agujero en la cabeza del bebé. La matanza no aminorará, este día una familia muere. La sangre joven es tan pura. El nonato es muerto prematuramente. El ejecutor tiene que mutilar. Una pulpa fetal es todo lo que queda. La sangre rápidamente se pierde, inundando el piso. La sangre es imparable. El señor sangriento de sangre. Cortando a la puta, sumamente despreciable. Rencor rancio, insaciable a partir de mi tendencia. Fortuito urato, La muerte eterna es inevitable. Ejecución empapada de sangre, carnicería inspirada por el odio y la maldad. La calamidad es la solución final, siente el maldito dolor. Yo arrancaré el niño de tu vagina, el feto se mantendrá vivo para morir ante mis interesados ojos. Gallery of suicide Dentro del abismo, perpetua y torturosa, la galería del suicidio, tormento interno, arcaicas carcasas, muestra degeneración. Una vez dentro de estas paredes la vida de muerte será desatada Muriendo eternamente está la muerte, infinitas cabezas sangrantes, cadáveres salpicados de rojo por autocortarse sus cuellos. Gusanos contenidos llenan los cuerpos, las calaveras y los huesos descompuestos. Las sacrificadas almas que eligieron morir, envueltas en muerte. La oscuridad es la única luz, el suicidio el camino. Horrendas formas de humanos muertos, los montículos de carne se pudren con lentitud. Abrazado a la horrible naturaleza, la carnicería se exhibe.. Dolor jamás sentido, esclavizado dentro de la tumba masiva. Vida, destino maligno. Sólo los siervos de la muerte pueden sobrevivir a este lugar. Muerte, perdición. Castigado en la pútrida decadencia. Bribones muertos entran a la decrépita necrópolis. Espeluznantes entierros en el infernal matadero. Espanto y horror, la vida después de la muerte es tortuosa. Entrañas, vísceras y sangre es la decoración de este museo. Muerte, impiedad, Castigados son los sanguinarios. Sangrar, radical Las víctimas del capricho perecen, vil tragedia. Con gran vehemencia los desventurados mueren. Muerte, suicidio, aserradas cuchillas asisten al destino. La muerte abrió la galería. Sarcófago. Éxtasis de sufrimiento. Maldición. Muerte, impiedad, castigados son los sanguinarios. Sangrar, radical, las víctimas del capricho perecen. Centurias de tormento Generaciones negando castigo, la vida eterna renace una y otra vez. Niego la salvación, la rechazo. Yo no seré salvado, regresado a la forma humana. Asesino Desalmado, brutal, mato sin piedad para las víctimas con falsos dioses. Mi instinto me empujará más allá de los sentimientos como culpabilidad, remordimiento, misericordia. Mi carne sujeta un alma de... Generaciones, virtud negada, el odio eterno renace una y otra vez. Desafío, Redención, una y otra vez lo quiebro. Mi alma no puedes reclamar, regreso a matar de nuevo. Carnicero. Sucio espíritu, buscando cazar. Otra vida que mutilar y asesinar. Una bestia con voluntad brutal. Las era gastadas en la búsqueda por la sangre. Y con mi muerte esto no termina. El mal renace para la eternidad, las centurias de tormento. No seré salvado. Cuando muera, me pedirán que me arrepienta. Me rehusaré. Regreso, el pasado es olvidado pero el mal es innato. Ellos han perdido Ellos no serán salvados Ellos morirán BLOODTHIRST (1999) Desatando la sed de sangre Letargo, los espíritus aguardan renacer de sus sueños. Ellos pronto se despertarán. Inquieta muerte que captura el odio. La sangre que ellos anticipan pronto beberán. Asesinatos, atracción inconsciente. Desde sus tumbas, La sangre ahora se desparramará. Antiguos huesos reformados bajo la tierra nacen, mientras la sangre fluirá. Asesinar es todo lo que ellos saben. Sangre. Están vivos, están sedientos. Sangre. Combinadas piezas se convierten en un todo. Para su vigor la sangre es absorbida. Rencorosos eones de furia construida. La muerte es un prisión inmortal. Ahora ellos están libres, bestias lívidas. Emergiendo por venganza del pasado, el odio se vuelve vivo, tenebroso destructivo mal. Los demonios vendrán. La crueldad ha comenzado. Sangre. Están vivos, están sedientos. Sangre. Al primero que encuentran. Ataca al mortal. Las garras rasgan su cara. Tira la carne hasta los huesos. Decapitar al hombre. Ellos mantienen su cabeza a lo alto. Cuerpos decapitado caen, la sangre está brotando. La víctimas gritando caen, las bestias repulsivas atacan, la sangre chorrea desde el torso, las diabólicas criaturas apuñalan. Los órganos, grotescos trofeos. La sangre gotea de sus mandíbulas, ellos destripan los cuerpos. Muertas con velocidad, las víctimas sangran, almas miserables, decapitadas en un mástil. Salvaje sed, dl recipiente estalla destrozado. Comen el corazón. La venganza está tomando forma de interminable odio hacia el vivo. Saquean el mundo. Ataque de los malditos, éxtasis de furia, euforia de la carnicería. Un mundo oscuro eclipsará la vida. Las modalidades barbáricas reinarán por siempre. Sangre Están vivos, están sedientos Sangre Éxtasis en decadencia Inmensos océanos de sangre, ríos de pus, montañas de huesos. Éxtasis, pústula de mugre, anormal abundancia, inmerso en un mundo en decadencia. Éxtasis condenado, absorbido por el deterioro, tendencia al excremento externo, recargado de vísceras disfruta el cartilaginoso disgusto Realidad exorbitante. Mil años de desperdicios recopilados, el frenesí de bosta intoxica. Éxtasis condenado, absorbido por el deterioro, tendencia al excremento externo, recargado de vísceras disfruta el cartilaginoso disgusto. Exuberante castigo. Esquivando la bilis, remojado en tripas, antiguas entrañas, inmensos océanos de sangre, ríos de pus, montañas de huesos, Éxtasis, pústula de mugre, anormal abundancia, inmerso en un mundo de decadencia Mente alterada, cadavérico imperio de fetidez eterna, aplastado dominio, empantanadas ruinas, metrópoli deprimente necrótica y encarnada, morada perdida. Exorbitante realidad. Ofuscado osario. Mil años de desperdicios recopilados, el frenesí de bosta intoxica. Comedores de tumbas Desentierra el podrido ataúd, robando tumbas no por su riqueza. Cubierto por mohosos harapos, cazando muertos, decrépitas criaturas del infierno. Invaden tumbas sagradas, en busca de comida. Embalsamados cinco días antes, los antiguos cuerpos son robados. Invaden de nuevo a un fresco cuerpo más allá del portal. Del suelo se elevan, desvalijando las tumbas. Cuando el creyente muere es a ellos y no a Dios a quien conoce. Consumen los cuerpos podridos, desean la sangre que exuda el estómago. Los grisáceos comedores de tumbas buscan carroña, comen lo viejo al final. Los diabólicos ghouls están masticando migajas de carne encontradas dentro de la tumba. Cubiertos mensajeros del más allá, traen la parroquia de la perdición. Del suelo se elevan, desvalijando las tumbas. Cuando el creyente muere es a ellos y no a Dios a quien conoce. Impías criaturas se hacinan en la tumba peleando por un bocado de carne, invadiendo las tumbas de los recién enterrados para celebrar El hambre de eones se sacia hoy, los ghouls saqueadores consumen, el antiguo hambre se despierta de nuevo. Fortalecidos por la sangre los muertos atacan, sépticas pulsaciones desde la tumba. Y si un vivo se aproxima también es devorado Pedazos de cuerpos alimentan a la jauría, entrañas frescas es lo que desean. La tumba es abierta, los zombis comienzan a consumir. Del suelo se elevan, desvalijando las tumbas. Cuando el creyente muere es a ellos y no a Dios a quien conoce.