EL PAYASO DE PORCELANA por Luis Saavedra V. (relato)

EL PAYASO DE PORCELANA Luis Saavedra V.

Chile

¿Es mi turno? ¿Tan pronto? Pero si yo no quiero contar nada. Yo solo estoy esperando el pabellón y en realidad ya me estaba quedando dormido. No es que sus historias hayan sido aburridas, no me mal interpreten, pero ya estoy tan relleno de píldoras que mis párpados pesan toneladas... ¿Qué dice Carlos? Bueno, está bien, supongo que tiene razón. Supongo que todos tenemos una historia que contar, pero la mía no es tan interesante como la de él o tan dramática como la de Gustavo. La mía es extraña, simplemente. Me pasó hace demasiados años como para pensarlo y en realidad ya no sé si me pasó. Entonces, yo era un joven periodista egresado, interesado en hacerme un espacio en el miserable periódico local: tendría poco más de 23 años y me sentía ambicioso y capacitado, pero la realidad era bastante más distinta de lo que mis lentes de montura me permitían ver. En un pueblo como el de mi juventud no pasan muchas cosas que reportear, con su modesta cuota de nacimientos, muertes, pequeñas rencillas y ajustes de cuentas como la del negro Villa con el sargento Mendoza, allá en el '62, aunque hoy eso no tenga ya ninguna importancia.       Pero una cierta oportunidad llegó un circo, y parecía uno grande, aunque todos sean pobres, digo yo. Cuando entró en la ciudad el otoño estaba lentamente tiñendo las cosas con ese color verde amarillento y café, que tanto gusta ahora. Todos en el diario vimos pasar la caravana, mientras nos apretujábamos contra las puertas y las ventanas y la prensa imprimía en nulo. Creo que cualquier espectáculo por miserable que fuera en ese pueblo despertaba la emoción de todos y la sola visión de los camiones y el auto de los payasos bastaron para detonar risotadas y ganas de ver más festival. Fue en ese momento que se me ocurrió, frente a los leones famélicos y la mujer barbuda, que sería bueno ir a dar una vuelta oficial para ver la función gratis. Sería un reportaje popular, bien remunerado y hasta me lo agradecerían los dueños del circo por toda esa publicidad sin gastar ni un peso. Así que, esa misma tarde, conseguí que el editor jefe me asignara el reportaje antes que el estúpido de Galdámes, que se las afanaba todas, le viniera con el cuento. Ojalá hubieran visto su cara roja cuando lo descubrió; en todo caso, el desgraciado me la debía por haberme robado la nota de la procesión de la Virgen de Enero.       Así que me fui volando a la casa y saqué mi mejor tenida para la ocasión, tomé el bloc de notas y me marché como un cuarto para las ocho al circo. Cuando entré al erial donde se habían instalado, corría un viento como de lluvia matapajaritos, de esas que caen cuando nadie lo espera. La carpa en la oscuridad relucía con las luces que había en su interior y recuerdo que pensé en una gran calabaza parchada groseramente con pedazos de otras calabazas, pero el aspecto general invitaba a entrar.       Como era noche de estreno, todo el pueblo estaba allí, desde la secretaria del alcalde hasta el último chupasangre que la parroquia mantenía, mientras los niños correteaban huyendo de unas preocupadas madres y las parejas compraban algodón de dulce y manzana confitada. Por supuesto estaba toda la tropa reunida, cómo no, desde Gregorio Arima, con el que jugada ajedrez al almuerzo, hasta el pobre Pablo, que aún me debía treinta escudos. Saludé al gordo Ortega, el panadero amigo mío, y al pobre cura Wilkinson, rodeado de una cohorte de viejas brujas que nunca lo dejaron tranquilo; me parece que también estaban el vinatero y su hermosa hija, Andrea, que me tuvo de cabeza dos años hasta que se murió de neumonía. En realidad, todos me saludaron muy cordialmente porque el poder de la prensa siempre ha estado bien con todos desde que se inventó.       Después me puse a andar como trabajando el artículo y se me ocurrió la idea que todavía sostengo de puro viejo tarado que soy. Aún pienso que el verdadero espectáculo del circo se da antes de la función, entre la gente moviéndose en masa, involuntariamente con la música, como en círculos alrededor de las jaulas y los puestos de la feria ambulante antes de ser devorada por la enorme boca de ballena de la carpa, con gritos y murmullos y toda la electricidad que corre de un cuerpo a otro... Así que me dejé llevar adentro masticando esa idea nueva, entre el gentío, mostrando la credencial del periódico, por supuesto, que es una de las pocas ventajas de ser periodista, y volví a pasearme por todo el lugar, entre las gradas, sospechando ya que la noche no iba a ser tan glamorosa como lo esperaba. Cuando miré hacia arriba pude ver estrellas entre los pliegues de los remiendos y cuando bajé la mirada tres hombres pálidos en monos raídos barrían la pista con escobillones que ya no tenían mucha cerda. Creo que pensé en hacer una crítica burlona y despiadada que empezará algo así como: "Anoche, el circo más pobre de todos hizo su última presentación..."       La función comenzó tarde, como media hora más. Salió el señor Corales a la pista, sonriendo nerviosamente y con un traje de la peor calaña. Cuando trató de hablar por el micrófono, hubo un estallido de ruidos chirriantes que cesaron cuando alguien se dignó afinar el sonido. Agradeció que todos hubieran venido a su gran fiesta del circo y entonces me parece haber reído y comentado algo al gordo Ortega sobre lo caro del valor de la entrada para una fiesta así; la memoria es tan frágil, pero de algo me acuerdo muy bien, creía que ser cínico de esa manera era la interpretación del buen periodismo.       No transcurrió mucho tiempo antes de estar completamente aburrido; habían pasado un mago que tenía la mala costumbre de dejarse ver los trucos por las mangas, un oso huraño tratando de bailar tarantela con el flanco lleno de heridas, un acto de malabarismo muy simple para mi gusto y un grupo de perros amaestrados que saltaban con entusiasmo por los anillos que les ponían al frente. Miré las graderías buscando a mi Andrea hasta que la descubrí del brazo de un tipo que era muy joven y muy mozo para hacerle competencia, de modo que me deprimí mucho más, y cuando decidí que era una noche perdida y barajaba la posibilidad de ir de visita a la casa de mi prima Sarita, vino el número de los payasos. Bueno, un circo puede ser indigno, estar parchado hasta el alma o vivir de la caridad de la gente, pero no puede carecer de payasos, así que me volví a sentar y esperar que los colores y la algarabía entraran a la pista.       La banda comenzó a tocar una melodía rápida y desafinada, seguida del grito agudo de los niños y los artistas. Un carro pintado de azul con lunares rojos, amarillos y blancos, cargado hasta el tope de gente reluciente y estrambótica, correteó en círculos por la pista, dando bandazos y que terminó por estrellarse para gran placer de toda la carpa y mío en particular. Todo pareció alborotarse y llenarse de energía como al principio, mientras a la pista seguían llegando nuevos payasos. En lo que a mí incumbía, tuve ese ángulo interesante que explotar para el artículo.       Me parece que el acto era chistoso; o sea, tenía todas esas cosas absurdas y risueñas que te hacen soltar una carcajada: una dosis de cachetadas, chistes, porrazos y caras de humor, hasta que me di cuenta que había un niño en la pista. Pensé que era raro porque no participaba directamente en el acto, estándose quieto en el borde de la escena con las manos en la espalda, como si fuera un espectador privilegiado. Luego, corría tras los payasos torpemente, tomando posición para el próximo acto. También eran extrañas las actitudes de los actores porque parecían no verlo y, sin embargo, alguno se daba cuenta, lo tomaba de la mano y corría con él hasta el otro extremo cuando todos se desplazaban... No mediría más de medio metro, con zapatones y un traje de colores y estrellas blancas, luciendo un gorro que era como un macetero invertido del que salían flores como si fuera el pelo, rematado por una hélice ridícula que daba vueltas locas cuando corría. Cada vez más me intrigaba su forma y decidí que allí estaba el anexo perfecto a mi artículo, ese lado humano para darle peso, "¿Cómo es la vida del circo para un huérfano?" y "¿Qué te atrae más? ¿Ver los Picapiedras o salir a actuar?" El enfocar la gente como posible material de artículo es algo muy característico del periodismo, supongo.       Aproveché la chabacanería del acto de los leones para salir a tomar un poco de aire y encender un cigarrillo afuera. Tenía que poner mis ideas en orden si quería salir airoso y me acerqué al primer hombre con autoridad que encontré: le expliqué que era periodista -credencial incluida-, que quería hacer un reportaje sobre la vida en el circo y le di las referencias del niño. Dos o tres niveles de autoridad más arriba me llevaron hasta el trailer donde una mujer lavaba ropa en un lavatorio improvisado, bajo una luz que no la ayudaba mucho. Había un perro viejo que se limitaba a ver las cosas con las cejas arqueadas y una bicicleta llena de calcomanías apoyada en el trailer que parecía haber tenido años mejores hace mucho.       Volví a repetir mi parlamento sobre el reportaje del circo a aquella mujer menuda y gruesa que miraba con desconfianza. Tenía el porte de un general diminuto, lleno de fuerza y tonos negros; de entrada no me pareció muy joven pero la creí muy capaz. ¡Claro que lo era!, me pidió cinco mil pesos para entrar la muy puta...       No quise hacer ninguna pregunta porque quería encontrar al niño en su expresión más pura, sin un pasado o un presente que me interfirieran. Cuando subí al trailer entré a un espacio lleno de maravillosos detalles: una lámpara con pantalla azul teñía las cosas con una luz submarina y asfixiante y por todas partes pude ver dibujos infantiles pegados unos encima de otros, habían revistas coloridas amontonadas y amarradas en fajos y unos pósters de viejas temporadas del circo colgaban de los pedazos de pared que habían dejado los dibujos; a un lado de una cama pequeñita, una máquina de escribir Underwood yacía en el piso como un bicho muerto, también había una cocinilla y decenas de botellas y conservas y bolsas y tarros. El piso estaba pegoteado de pinturas de colores amarillo, rojo, verde y naranja y así, como en una sinfonía tonta de Walt Disney, y hacia el centro había una de esas cosas como escritorios con un espejo y una ampolleta frente al que se maquillan los artistas, que estaba plagado de remolinos metalizados y de fotos en blanco y negro de niños pequeños. Y delante del espejo, en el espejo, el reflejo de un niño me sonreía.       Creo que ha sido la experiencia más ambigua que me ha tocado vivir. Toda esa atmósfera y esas sensaciones, es que sencillamente yo no me lo esperaba.       La mujer detrás de mí me dijo que solo tenía diez minutos porque el niño tenía que dormir para la función del día siguiente. Cuando salió, saqué la libreta y me puse a escribir garabatos preguntándome cómo iba a salir de todo eso... Me comenzó a acometer el nerviosismo que siempre me delató de muchacho, cuando daba examen ante las comisiones y me hacían parir. La idea del anexo del reportaje ya no me pareció tan buena, entonces, y pensé que podía salir sigilosamente sin que el niño lo notase. Pero el niño se volvió y me saludó cuando llegaba a la puerta y yo le dije algo que sonó como un saludo, no puedo estar seguro. Su rostro todavía tenía el pálido del maquillaje de su personaje.       —María, la mamá me quiere mucho —me dijo el niño—, todos me quieren.       Al principio no atiné a nada. No sabía por donde empezar y él me miraba insistentemente como si estuviera esperando mi reacción.       —¿Cómo te llamas? —empecé.       —Me dicen Juanito —dijo extendiendo las manos y separando los dedos como si eso significara "Juanito"—. En la mañana vi un sol, un sol mío, como esto, mira —apuntó la ampolleta encima del espejo. Como no tenía nada en concreto me aferré a alguna técnica:       —¿Sabes? Yo soy periodista, o sea, escribo para que la gente conozca las noticias y tú me interesaste harto. Te vengo a hacer unas preguntas y a conversar contigo —me miró con ojos tremendos y grises, así que supuse que iba yendo bien—. Por ejemplo, quiero saber cómo llegaste al circo, si te trajo una tía o tu papá o ¿siempre has estado con la mamá?       —De arribabajo, me trajo el sol. Llegué porque quería, todos queríamos. Viajo y veo cosas y sigo viajando. Aprendo rápido. Hoy aprendí a cantar.       —¿Sí? —dije, no muy interesado. "Cuando no tienes material importante estira la mierda que te tiraron", me decía el loco Rojas y siempre ha sido verdad, de modo que abundé en el tema—. Te la habrá enseñado la mamá, yo me sé muchas que me enseñaron cuando chico.       —Sí, María. Me va a enseñar más. ¿Quieres que te cante la canción?       —Bueno, qué más da. —"Supongo que será un inicio", pensé cínicamente. Y cantó una canción de cuna con una voz como de campanillas y a ratos se paraba porque no podía recordar. Yo lo ayudaba porque me la sabía, me la había enseñado mi tía Antonia cuando tenía tres años y era una canción muy hermosa sobre un patito que se pierde y tiene que aprender a no tener miedo para volver al lado de la Mamá Pata. Sin embargo, había un sector de mi cabeza que me decía que otra vez la había funado con un artículo.       Cantamos un rato hasta llegar al coro que tenía un estribillo de notas bajas que yo nunca pude soportar cantar porque me dolía la garganta, pero el niño continuó muy bien hasta que las cosas, y yo mismo, comenzamos a retumbar suavemente, como si muchos hombres estuvieran cruzando el extremo opuesto de un puente. Fue la primera vez que el vello de mi nuca se erizó y me quedé sin mucho que decir después que acabó la canción. El retumbar siguió en mi pensamiento y en la sensación de que tenía un material inédito en mis manos y no sabía cómo utilizarlo.       Al terminó, lo aplaudí como debe hacerse para alentar a un niño y me regaló una risa corta:       —Es muy bonita, tu mamá debe saber muchas canciones.       —Sí, y también la gente que veo... Me veo y veo a la gente y veo que es bueno y es malo... Cada una de la gente tiene una canción para jugar —de pronto se puso triste—. Aprendo las canciones y después se me olvidan.       Como ya sabía que todo estaba un poco fuera de lugar, di vuelta un bote de pintura y me senté, empezando a sospechar una hipótesis que no tenía asidero. Ahora de viejo he llegado a la conclusión de que la gente es racionalmente estúpida, que cuadran todo con analogías mal paridas y no alcanza a reaccionar ni siquiera cuando las cosas son más sencillas que sus estructuras imaginadas.       —Aquí... todos te quieren, eres un niño muy inteligente y amable.       —Sí, me gusta hablar y sentir las personas. Estoy dentro de las personas cuando me hablan.       —¿No extrañas a tu mamá?       —No, no puedo, la mamá está conmigo —y apuntó a la puerta por donde había salido la mujer. Se reía como si jugara conmigo.       —No, no esa mamá. —Me reí quedamente y me relajé un poco. Me di cuenta que el juego de analogías que tenía ya no me servían de mucho.       —No me acuerdo. —Después de todo era muy pequeño, me dije. Como no iba hacia ninguna parte, en ese momento me entraron agallas de preguntarle varias cosas.        Creo que es curiosa la forma que la cabeza tiene de pensar porque agarra de aquí y de allá sin ningún criterio y lanza unas ideas que uno niega apenas las conoce. No puedo continuar sin aclarar que me gusta leer relatos fantasiosos, de esos llenos de princesas marcianas y planetas que son más exóticos que sus mismos nombres. Me parecen muy seductores y románticos en la misma forma que esas matinés de sábado, quizás porque vuelvo a una época anterior cuando uno podía jugar a la pelota toda la tarde sin cansarse y volver ya de noche a la casa.       Pero en ese entonces no dejaba de ser que el hombre había llegado a la Luna y todos los meses ponían un chisme en órbita. Reconozco que eran ideas torpes, pero no perdía nada.       —¿Sabes qué son las matemáticas? —comencé mi ataque.       —No.       Me incliné un poco como si fuera algo confidencial: —¿Sabes qué es la ciencia ficción?       —No. ¿Qué es?       —¿Sabes qué son los ovnis? —Supongo que me había inclinado tanto que el niño se asustó: estaba como retraído y con los ojos grandes sin sonreír. Yo inconscientemente esperaba alguna reacción extrema, algo así como que me volatilizaran con una pistola... Pero no pasaba nada: sonreí tontamente y me relajé un poco. "Deja de acosarlo, todo tu tonto juego es pura especulación", pensé.       —Sí. —Me dijo con un hilito de voz. Salté como si hubiera metido los dedos en un enchufe y me quedé rígido esperando que sacara la pistola—. Tengo un amigo marciano. Me trae regalos y aparece en la tele con el Conejo de la Suerte. —Y otra vez se rió, y yo también porque me di cuenta que las preguntas habían sido impulsivas por tantos años de leer como lo hago aún hoy. Yo solamente tenía un niño extraño, pero niño al final.       Nos revolcamos de la risa y cuando terminamos puso las manos simulando un tubo: —Él siempre está mirando la Tierra por un telescopio y ve la gente como vive. Yo también miraba la gente pero no era tan entretenido y a veces me aburría y bajabasubía para hablar o para caminar.       La sola frase destruyó toda mi certidumbre y puso a trabajar mi calenturienta mente de pueblerino. Pero no sentí miedo porque todo era tan natural: el niño, el circo, el entorno, solo una cosa como cuando se te contrae el estómago y andas encorvado.       —Una vez bajesubí y un marciano me dio esto. —Se paró entusiasmado y corrió hasta el velador, se agachó y buscó un buen rato, soltando papeles y cosas que rodaban bajo la cama. Cuando volvió, traía una figura en las manos.       —Toma el payaso —me dijo pasándome la estatuilla.       Era de porcelana y una reproducción barata. No sé si recuerdan esos calendarios como tarjetas que vendían en los microbuses, que traen una frase sacada de la filosofía popular y un dibujo chillón y tiernucho de animales o payasos. Eso era precisamente, pero en tres dimensiones: la expresión complacida, las ropas empobrecidas y gastadas, los zapatos grandes, la nariz roja y un sombrero con una flor. Mucho después me di cuenta que era demasiado parecido al traje que usaba en las funciones, para ser coincidencia.       —Mi amigo me dijo —entornó los ojos como en un esfuerzo para recordar—: "no hay mejor ocupación que la del payaso. Se viaja, se conoce gente y se siente bien". —Yo asentí ya sin defensas y le devolví el payaso de porcelana, él se quedó mirándolo con reverencia— Así que llegué porque quería, porque todos queríamos y porque el payaso quiso. Se viaja y se conoce.       Nos quedamos un rato en silencio. Yo, tratando de descifrar lo que me había querido decir y él recorriendo con los dedos la figura. No habrá durado más de dos minutos cuando María abrió la puerta y llamó al niño a comer. Él puso la figura con cuidado frente al espejo de tres hojas y aparecieron cuatro payasos ignorándose, y corrió a los brazos de la mujer. Verdaderamente, el niño creía que era su madre.       —Se acabó el tiempo —me dijo ella y yo no vi más posibilidad que levantarme e irme.       Me acompañaron un largo trecho sin conversar, hasta la puerta. Hacía un poco de frío pero nadie en todo el circo se preocupaba de eso, mientras la función continuara; la música de la banda me llegaba con mayor o menor intensidad como las olas del mar. Éramos un trío propio del lugar: Ella mimando al niño, él sonriendo alternativamente a todos y yo sumido en el más profundo estupor y con el problema que no tenía material sobre el qué escribir. Cuando me despidieron, la mujer se me acercó y tuve que enfrentar su mirada de general:       —¿Realmente cree en esas tonterías de la ciencia ficción? —me dijo, se rió con una risa cíngara y me dio la espalda para caminar rápidamente a la carpa donde servían la comida. El niño en sus brazos agitó la mano despidiéndose.       Tenía la cara blanca y los ojos grises. Bueno, no hay mucho más que contar. Les dije que apenas era una anécdota. No pude escribir nada porque estaba más obsesionado con el niño que en redactar algo para la sección de crónica y por eso casi me relegan a ayudante de impresión. Para rematar mi mala suerte, el circo se fue a la semana siguiente y nadie recordaba que había un niño en el show de los payasos. Después me anulé como tres semanas y el maricón de Galdámes tuvo tiempo más que suficiente para vengarse, pero eso da para otra historia... Dos o tres veces he intentado contar mi versión de las cosas como si fuera la única, pero siempre me he parado en la mitad cuando las caras se alargaban y saltaban todas mis incongruencias, ¡qué diablos! De modo que ahora lo relato sin ninguna de las conspiraciones que creí ver, casi como un chiste; después de todo, en el periodismo, una de las reglas de oro es transcribir los hechos tal como ocurrieron y no como suponemos que fueron. Pero siempre me ronda la frasecita esa que me dijo: en un circo, "se viaja, se conoce gente y se siente bien". LUIS SAAVEDRA V. Luis Saavedra V. nació en 1971 en Puente Alto, Santiago de Chile, y es Analista de Sistemas. Siempre se interesó en lo fantástico por su estética de colores chillones y luminosos y sus monstruos enfurecidos con buen gusto por las mujeres; consideraba que era algo único de verse. En 1988, ingresó al mundillo de la ciencia-ficción en su país y se incorporó como un activo miembro de la Sociedad Chilena de Ciencia-Ficción y Fantasía, de la que fue secretario al poco andar. Luego participaría en la edición de los Boletines de la Sociedad, formaría parte del grupo Ficcionautas, que realizaron cinco convenciones de fines del siglo pasado, y editaría los fanzines Wonderlands y Nadir. Actualmente trabaja en el Banco de Chile y ocupa el resto del tiempo en el fanzine Fobos. Aparecido en Fobos nro. 4 (1998). Revisado en 2004. Liberado bajo licencia CC. This work is licensed under the Creative Commons Attribution-NoDerivs License. To view a copy of this license, visit http://creativecommons.org/licenses/by-nd/2.0/ or send a letter to Creative Commons, 559 Nathan Abbott Way, Stanford, California 94305, USA. El Payaso de Porcelana / Luis Saavedra V.

GRUPO MUSICAL CANNIBAL CORPSE / LA MUERTE Y LA SANGRE RONDA EN SUS CANCIONES

Cannibal Corpse por Martín Brunás Cannibal Corpse fue formado en New York por 1988. Su alineación original estaba compuesta por Chris Barnes (Vocalista), Bob Rusay y Jack Owen (Guitarras) , Paul Mazurkiewicz (Batería) y Alex Webster (Bajo). Aunque, actualmente, tras el micrófono está George Fischer. Su estilo está inserto dentro del llamado Death Metal, con un sonido muy parecido a Slayer pero mucho más brutal y con voces tan podridas que parecen ser emitidas por algún diabólico monstruo salido del infierno más salvaje. Sin embargo, lo que más destaca a esta clásica agrupación es el violento y explícito lenguaje visual utilizado en sus canciones. Sus temas recurrentes son los tópicos clásicos de las películas de terror clase-B y los comics. En las letras podremos encontrar descripciones sobre desmembramientos, violaciones brutales, necrofilia, zombis necrófagos y demás abominaciones, muchas de las cuales no estarán en este número puesto que, para traducir, he elegido las menos fuertes. Esa imaginería ha provocado que los típicos evangelistas sin cerebro ataquen al grupo. Entre los atacantes está la conocida secta llamada "Club 700". Sin embargo nunca hay que olvidarse de algo. Lo que hacen estos músicos sólo es arte. Y sus canciones, la banda sonora creada por seguidores de Fulci o Argento. Y, si bien, hace unos años, tres chicos fanáticos de esta agrupación mataron a un almacenero, esto no fue culpa de los músicos sino de la psicopatía individual de los asesinos. Un dato curioso es que el conocido actor Jim Carrey es gran fanático de esta banda. Incluso los hizo participar en una pequeña parte de "Ace Ventura". En fin, un grupo muy polémico y censurado. Pero que durante años viene ofreciendo a la audiencia una buena dosis adrenalina y violencia.

DISCOGRAFIA:

Eaten Back To Life (1990) Butchered At Birth (1991) Tomb Of The Mutilated (1992) Hammer Smashed Face [EP] (1993) The Bleeding (1994) Vile (1996) Gallery Of Suicide (1998) Bloodthirst (1999) Live Cannibalism (2000)

Letras de Cannibal Corpse EATEN BACK TO LIFE (1990) MutiladoDerrumbamientos de cuerpos despedazados y rotos,           montones de entrañas húmedas y humeantes, tendones cercenados, cerebros que borbotean, cuerpos           desterrados en descomposición. Las extremidades podridas comienzan a fermentar,           el torso está partido en dos, la piel está desgarrada para exponer el tejido muscular,           despedazada para un guisado humano. Primero me arrastro dentro de la cabeza del cadáver,           devoro el camino hasta las vísceras. El pungente olor de las entrañas corrompidas           es suficiente para enloquecerte. Sorbe el vómito a través de los intestinos,           dejando nada menos que huesos. Cercenamientos violentos, tajos serios,           los sonidos de la muerte llenan el aire. Los huesos sobresalen fuera de sus junturas,           la sangre chorrea por todos lados. La víctima yace muerta, con cuello pero sin cabeza,           los restos manchan tu cara. Cercenamientos violentos, tajos serios,           los sonidos de la muerte llenan el aire. Carne ampollada, otra muerte, huesos endurecidos,           morbosos gritos, mentes malignas, cerebros exudando babas,           siente el dolor. Cuerpo débil, cerebro deformado,           el fluido fluyendo de tus órganos, venas resecas, mutilado. Carne supurada, cadáver vibrante,           los ligamentos se expanden alrededor de tu cuello. Pene cercenado, intestinos sangrantes,           el cuerpo destripado ahora yace muerto. Alimentado con heces, mutilado. Brazos amputados, piernas aplastadas,           la cabeza está arrancada de los hombros. Tirado en un pila, Mutilado Extremidades reubicadas,           la cabeza detrás de un gran montón de carne retorcida, cosidas toda en una, mutilado Su cuchillo se hunde en tu cuerpo frío y maltratado, la sangre se cuela a través de las dentadas heridas, el insoportable dolor te brinda la muerte, tu vida se desvanece, pereces desangrado Amenazante loco mutilador, destructor, desfigurador, la muerte tu serás. Las aplastantes grietas te asesinan. Aniquilación, profanación. Nacido por obra de la ciencia moderna. El hombre ha cometido su último error, Una criatura odiosamente horrible que no deja ningún desperdicio. El mal tiene una nueva cara,           una cara horrible y mutilada. Su visión es toda esa muerte,           nada detendrá su deseo Las víctimas tajadas dejadas en descomposición,           escuchando sus gritos mortales. Inhumana, inmortal, bestial, ahora tu alma le pertenece Primero se arrastra hasta la cabeza del cadáver,           come tu camino a través de las víceras. El pungente olor de corrompidas entrañas es suficiente para enloquecerte. El bazo de la carcasa está rezumando por su boca mientras masticas los riñones llenos de orina. Sorbe el vómito a través de los intestinos, dejando sólo los huesos El humano convertido en bestia,           la perfecta máquina asesina, estructura psicópata del tejido cerebral,           el asesinato es su única memoria. Condicionado por la muerte, machacando tu cabeza,           soy adicto a la sangre Mastico la descomposición El hombre débil debe morir arrancándole su interior, Aplastándole todos su huesos, escucha su gemido mortificante Nacido en un ataúdEntra a las criptas del infierno, fecunda la muerte la fresca visión del entierro. Mi hambre crece esta noche. El eterno deseo por molestar a los muertos, las visiones de muerte forjan mis sensaciones, la feroz necesidad por cuerpos descompuestos. Sexo con la muerte ahora, debo proliferar, dentro del cuerpo tieso plantar mi semilla. El gusto del formaldehído, el aroma de la putrefacción. Chupo su delantera, enfiesto su entrepierna. Los enfurecidos fuegos del infierno queman mi alma. Mi amor por follar a un muerto, no puedo controlar. El niño pronto surgirá, todo el mal sobrevivirá, un nacimiento desde la muerte El recién nacido necesita de un festín,           su madre es la comida. Deglutiéndole la carne,           sus dientes le arrancan la piel. Yo amo follar a los muertos,           los demonios en mi cabeza desgarran mi cerebro. Las sangrantes llagas comienzan a apestar. Mientras lames el supurado muñón, la infección verdosa descarga pus. Devora la infecta placenta Sexo con la muerte ahora, debo proliferar, dentro del cuerpo tieso plantar mi semilla. El gusto del formaldehído, el aroma de la putrefacción. Chupo su delantera, enfiesto su entrepierna. Los Muertos Vivos festejaránLos muertos festejan mientras desgarran tu débil carne. El terror se erige con el concepto de estar muerto. La profecía de los ancianos sabios ahora se vuelven realidad mientras los muertos agrietan la tierra. Un antiguo hechizo rompe el sueño de los muertos. La muerte se despierta, lo que la población está temiendo. El pánico arrasa mientras las naciones corren de miedo. Los océanos bullen con la sangre de las víctimas humanas. El suicidio es la única manera de evitar ser comido por los muertos. Los cementerios se vuelven vivos con los zombis hambrientos de carne viva, cuerpos transmutados sicóticos acrecentando la población, enfermizo desastre de epidémicas proporciones, nos devoran. En una víctima me he convertido ahora, al estado de la muerte esperando mi retorno. Los signos vitales muestran que estoy muerto. Esto no puede estar pasando, estoy levantándome de mi propia tumba El hambre crece, no es nutricional sino instintivo. La carne se vuelve mi único deseo en esta vida. Estado irreflexivo, un estado de metamorfosis, Buscando comida para mantenerme muerto. Degenerado, un producto de la frustración humana por su error. El insaciable hambre por la raza humana se cimenta con cada asesinato. Buscando víctimas humanas para llenarme, un caníbal me he vuelto, qué le pasa a mi cerebro. Festejo el cuerpo, succiono el cerebro mientras sus fluidos se agotan. Mastico sus huesos, bebo de la vejiga, el hedor sólo me enloquece. A través de la boca, fuera de su frente, los cerebros se desprenden, la piel se vuelve roja. Una oleada de violencia, traspaso el cráneo, sentí el deseo, ahora mi corazón está lleno. Yo deseo sangre, yo comeré tus entrañas Yo deseo la sangre, ella me enloquece. Yo bebo sangre, no me gusta el agua. Los intestinos mi bolo alimenticio, yo celebro en la matanza. Tuerzo los cuellos, los fracturo. El suicidio es la única manera de evitar se comido por los muertos. Los cementerios se vuelven vivos con los zombis hambrientos de carne viva, Cuerpos transmutados, sicóticos, acrecentando la población, enfermizo desastre de proporciones epidémicas, nos devoran. Sangre es lo que quiero beber, cerebros es lo que quiero comer, el resto lo lanzaré. A los huesos atravesaré, yo cortaré y mataré. Hambriento en la búsqueda, nunca me llenaré. Deseo tu sangre, comeré tus entrañas. Enterrado en el patioEl asesinar es para lo que vivo, mi Dios me da vida eterna. Rebanado, observo tu sangre fluir. De cerebros podridos me alimentaré hasta llenarme. La presión se erige, el cuerpo comienza a hincharse. Las almas de mis víctimas me dan gran poder, festejo en la carne por la hora. Los pulmones explotan cuando cavo en tu pecho, indagando a través de tus órganos buscando carne. Masticar el corazón de mi víctima cimenta mi voluntad maligna. Los cuerpos se vacían de sangre para llenar mi cáliz de sacrificio. Acecho mi víctima a la noche, necesito matar esta noche para fortalecer mi alma malvada, aquellos a los que mato me adorarán abajo. Soy tu peor realidad, el dolor y la tortura de la humanidad. En los violentas sendas de la locura, no hay un tope de crueldad. En mi comprensión, te mataré rápido, mandaré tu alma al infierno. La carnicería humana es la única vida que conozco. Mi armada de zombis heredarán la tierra y responderán a mis hechizos. Mutilé la raza humana para buscar la inmortalidad. Arrastro las carcasas al hogar, se sienten rígidas y frías. Conjuro al demonio para robarle su alma. Consumo el inanimado cadáver, bebo tu oscura sangre. Su muerte fluye por mi cuerpo, se abandona a su dolor. La crucifixión en el cementerio despierta a la muerte de su sueño. Ascienden de sus tumbas para devorar a los débiles mortales. Están bajo mi control, yo controlo sus almas torturadas.. BUTCHERED AT BIRTH (1991) Destripado Un cuadro de la locura es este salvaje y brutal ser, una traumatizada forma de vida viviendo en descendencia humana. Asesina inocentes con su pálida cara grisácea e inexpresiva Horrible desmebramiento, la tortura de una persona es placer de otra. Deformidad, un cerebro insano. Ingenua y lenta muerte, mientras su cuchilla arremete, el niño grita de dolor, nadie lo escucha Manchas de sangre ahora aparecen, la excitación de cada corte, ahora el cuerpo tira las tripas, Un pequeño torso está listo para ser cocinado. Aislada en su propia mente la necesidad de matar ahora posee su cuerpo. Se auto mutila, entre matadoras exclamaciones, corta los apéndices de anteriores víctimas, una violenta satisfacción sexual. Cadáveres descarnados arrojando sangre de su cuerpo mojado por los fluidos, varias partes digestivas y una surtida variedad de carnes. Hundiendo su puño en la garganta, gritando. Extracción interna de las vísceras, el cuerpo entero sangra. El corazón para de latir. El niño nacido muerto, sólo otro infante destripado para satisfacer su hambre, las tentaciones de la carne, voraz apetito. Matando para liberar al cielo a las almas puras, justificando su asesina autotortura. Rígido dolor, el ve las caras de la muerte. Las vísceras de los niños están esparcidas, los huesos astillados agujerean la piel. La gratificación a través de la castración, rostizando partes para el consumo. Entrañas podridas Pudriéndome en vida, desgarrando mis senda a través de la carne, manejado por el asesinato, mi cerebro se crispa por las entrañas. Devoto del mal, las arterias cortadas chorrean. Con hambre de sangre vivir es descomponerse. Las víctimas conocen mi cuchilla, les extirpo los órganos. Un mundo de dolor y terror, las visiones del futuro. Premonición del mal, la víspera de las tinieblas se acerca. El elegido está por venir. Ojos arrancados de cuerpos partidos en dos. Retorcidos cuerpos cuelgan de sus cuellos rotos. Demente loco, perversa furia. Los cráneos empalados comienzan a secarse. Sodomiza los cuerpos, mastico la pudrición anal. Cocida dentro del cuerpo, la oscuridad se vuelve mi luz. Vida debajo del caparazón. Alimenta la infección. Uno con la muerte desgarro mi camino interno. Presa fácil, los cuerpos desfigurados se descomponen. Pierna masticadas chorreando pus, estrangulamiento intestinal,           los Humanos fueron destrozados. Lame la empapada delantera. Miserables pedazos de carne fresca. Internamente te pudres. Mi necesidad de matar induce mi odio, traicionado por quienes confié. Mi marca dejada en la tierra, serán las víctimas de mi matanza. Almas de mi muerte, asesinadas por mi mano. Sangre en mi cara, entrañas putrefactas, cuellos quebrados, carne masticada, Sed insaciable de sangre, cuellos cortados, locura viciosa e incontrolable. Arranco el corazón latiente, trago el estremecido bazo, mastico la carne. La muerte es mi vida, la vida es descomponer víctimas. Conoce mi cuchilla arrancando órganos, un mundo de dolor y terror, visiones del futuro, Premonición del mal. La víspera de la oscuridad está próxima, los cuerpos retorcidos cuelgan de sus cuellos rotos, demente loco, impía violencia, los cráneos empalados comienzan a secarse.  TOMB OF MUTILATED (1992) Cara destrozada a martillazos Hay algo dentro de mí, eso está saliendo. Tengo ganas de asesinarte, dejo suelta la furia, sujeté la espalda demasiado, mi sangre corre fría.. Dentro de mi anatomía mora otro ser. Arraigado en mi corteza, un sirviente de sus deseos. La brutalidad abre mi apetito, la violencia es mi nueva forma de vida, el martillo mi herramienta de tortura mientras golpea tu frente Los ojos salen de sus cuencas con cada balanceo de mi mazo. Golpearé tu maldita cabeza hasta que los sesos se derramen a través de las grietas, la sangre se fuga, belleza distorsionada, catastrófico líquido humeante, me salpica. El cuerpo sin vida anda muerto, lascivo absceso donde una vez tenía cabeza. Esquivando la profecía de mi nueva ansiedad, tú nunca vivirás de nuevo, pronto tu vida finalizará. Veré morirte a mis pies, eternamente destrozaré tu cara, los huesos faciales colapsan mientras parto tu calavera en dos. El contenido del cráneo aplastado. Drenadas la mucosidad, arranco tus ojos apretujándolos con mis mano, los nervios son cortados, descascaro la carne con la base de mi alma. Involuntariamente, convierto tu cara en papilla Sufre y luego muere. Torturado pulverizado. Uno con mi sexto sentido, me siento libre de matar a quien me plazca, nadie podrá frenarme. Creado para matar, la carnicería continúa. Con violencia reconfiguro el tejido facial humano. La brutalidad abre mi apetito, la violencia es mi nueva forma de vida, el martillo mi herramienta de tortura mientras golpea tu frente Totalmente abierto Pensamientos fundidos de desagregación golpean en su insistencia de mutilar a sus recién nacidos bebés. Después de dar a luz, su mente no fue la misma. Lentamente se desvaneció en un estado mental decadente, la familia está completa, el padre mira mientras la madre desmiembra a su recién nacido hijo. Estudiando al espécimen, los tajos exploraré, el cuerpo abierto demuestra la masacre interior, cortado y totalmente abierto. La virginal piel jamás tocada suelta la furia que mora en su interior. La manchada sangre que fluye por sus venas. La química de su cuerpo cambió, el amor fue borrado por el borde de un cuchillo de carnicero. La cocina se vuelve un matadero provisional. Cada nueve meses ella despedaza a otro niño. Los recuerdos del difunto se esparcen por todo el hogar. Huesos y calaveras de hijos e hijas, genitales fermentados en jarras dentro de armarios pertenecientes a crías estudiadas. Nadie descubrirá el asesinato que perpetraron. Niños usados como ratas de laboratorio, vulgares y enfermizos experimentos. Ella ve lo que los otros no pueden indagando las tripas de sus fetos. Defensora del dolor. Mutiladora, con las venas secas. Testigo del horror que se ofrecen mutuamente, continuando con el asesinato de su propia cría, nunca reniegan de esta vida de ensueño, ellos disfrutan la adicción de este intenso estado. Trastorno postnatal, descuartizando a sus propios niños, formas de vida que nunca vivirán, una masacre en el interior de su alma peleando por el control. Más allá del cementerio Desnuda y violada, yo saqué la vida de su cuerpo. Yaciendo muerta los insectos muerden su pálida piel. Mis marcas de torturas dejadas en mi hija, un cuerpo duramente golpeado. Recuerdo mis sogas y cadenas amorataban sus brazos y piernas. Pasé su sangre por mi cara, deshonré su tierno cuerpo. Lentamente estrangulé su cuerpo retorcido y roto. Las laceraciones abdominales, la sangre se vierte de las raspaduras. El control de la mente, los sentimientos quedaron atrás, soñando en el interior del odio. Creé un estado alternativo a la tumba. Asustado de muerte. Las premoniciones homicidas te llenan mientras tu alma es desgarrada de ti. Soñando mi sueño de muerte lanzo el hechizo que entrelaza mi mente con mi yo. Los sueños se vuelven realidad realzando la imaginación. El asesinato es mi pasión. Exterminando generaciones, las familias se rompen a pedazos por el mismo que las ama. Poseído por otro. Mi placer es el asesinato. Entrando a tus sueños, a través de mi hechizo sangrarás noche tras noche. Recurrentes asesinatos. Duermo, alguien me despierta de mi pesadilla. Me he vuelto mi más oscuro terror. Despierto a la vista de tu descuartizada familia. Sus espíritus están atrapados más allá del cementerio. Los cuerpos se pudren, pero yo no estoy durmiendo. Grita, no estás soñando alguien me despertó de mi pesadilla. Me vuelto mi más oscuro miedo. Vine a la vida en mi mente, un mundo de oscuridad. Durmiendo por siempre en este ataúd, durmiendo por toda la eternidad THE BLEEDING (1994) Desnudada, violada y asesinada Ellos creen saber quien soy, pero todo lo que saben es que amo matar. La cara baja, la muerte en la tierra, Encuéntrame antes de que otro sea encontrado. Me pongo vivo en la oscuridad, dejo asesinados y anónimos muertos insepultos y podridos medio comidos por los insectos. Ella era tan hermosa, tenía que matarla La até, tapé con una cinta su boca chillona. No pudo gritar. La violé violentamente. Amarré con firmeza su cuello. Su cuerpo se retorcía mientras ella se asfixiaba. El estrangulamiento causó su muerte, al igual que a las otras. Las violé antes y después de la muerte. Desvestidas, desnudas y torturadas. Todas están muertas, todas están muertas, todas están muertas por estrangulación Me pongo vivo en la oscuridad, dejo asesinados y anónimos muertos insepultos y podridos medio comidos por los insectos. Me siento muy bien al matar. Yo arrebaté sus vidas. Siete muertas que yacen podridas, víctimas insepultas. Su cuerpo desnudo y putrefacto. El estrangulamiento causó su muerte, al igual que a las otras. Las violé antes y después de la muerte. Desvestidas, desnudas y torturadas. Forzado a comer vidrio roto La carne comienza a desgarrar, da piel escoplea. Desde la garganta, los chorros de sangre de la erupción glandular, secreciones de la piel ampollada. Pinchazos internos, la piel regurgita Silenciado, ahogado con vidrios rotos El tejido muscular desfibrado, heridas muy profundas para sanar. El esófago aserrado, la lengua partida a la mitad, los pulmones lleno de sangre, mientras la cuerdas vocales colapsan. Sexo oral con vidrio roto, piel agrietada rasgada a través de mi cuello. Mutilado, venas pulsantes, tráquea trozada La piel comienza a desgarrarse escopleando a través de la piel. Desde la garganta, los chorros de sangre de la erupción glandular, secreciones de la piel ampollada. Pinchazos internos, la piel regurgita Heridas muy profundas para sanar en mí. Tráquea destrozada, piel astillada bajo la garganta. Sofocado, los pulmones con sangre mientras las cuerdas vocales colapsan. Sexo oral con un vidrio roto Un experimento de homicidio Camino, me adentro en la oscuridad, acudo a mi camino, terror. Soy el mal dentro de cada alma, tomo los espíritus de aquellos que mato. Asesinato. Descomposición, los cuerpos podridos, corrompidas partes del cuerpo. Yo maté al primero para experimentar. Yo no quiero lastimarte, sólo quiero matarte. Tortura, comienzo a cortar. Trinchando, la sangre se coagula con lentitud. Horrores, mutilaciones. Experimentación homicida. Coloqué la muerte en llamas para descomponerse con la flama. Deseo homicida Más son marcadas para ser asesinadas. Más víctimas para capturar. Carnicería. Los cuerpos cuelgan muertos, su sangre ha sido drenada, las partes cocidas al revés. Cuellos sin cabezas, mutilados, muertos. Deseo homicida. Más son marcadas para ser asesinadas. Más víctimas para capturar. VILE (1996) Desfigurado La repulsión por la belleza me conduce a cazar. Un frenesí de odio propio que me posee. Violados sus cuerpos, desnudando su orgullo, torturadas y retorcidas hasta que hayan muerto. Odio interior es lo que encontraría. Desprecio lo que miro en el espejo, sádica y aborrecible escoria . Yo las mato pero es a mí a quien odio. Ahora me lo haré yo mismo. Una navaja rediseñará mi cara. Primero mis orejas luego mi nariz. La sangre está brotando con los continuos cortes. Ahora estoy cortando mi pecho. Un frenesí de odio propio que me posee controla mis acciones, controla mi pensamiento, Mientras raspo mi piel. Lleno mi bañera con alcohol, me sumerjo en la ardiente piscina. El dolor es intenso, todo mi cuerpo está empapado por un líquido ardiente. A pesar de mi dolor, soy capaz de agarrar un encendedor sobre el mostrador. El pedernal se enciende, las flamas hacen erupción. Estoy consumido por el infierno. Cauterizada, mi piel está achicharrada. Regenerada, está más aborrecible que antes. Desprecio lo que miro en el espejo, sádica y aborrecible escoria, la abominación frente a mis ojos, una reflexión de mí. Veo una imagen de maldad desfigurada, me despellejé en vida. Chorreada por la sangre y ampollada por el fuego la cara que odio se borró Tierras Sangrientas Estoy perdido y enfermo, desorientado en este desolado ambiente. El cómo he llegado aquí escapa a mi memoria. Este es un desierto con granos de escarlata profunda. Se expande el horizonte y el cielo marrón enfermizo. El fuerte vendaval pone pimienta en mi cara. La arena sabe apestosa, la arena a sabe a sangre. Salvajemente cruel es el árido espacio, la atmósfera es una niebla caústica. Cada pensamiento me recuerda el dolor. El polvo de sangre seca llena mis pulmones. En el horizonte veo un abismo, un pulso distante comienza a latir. De pronto un destello, fantasma del pasado, visión del asesinato en masas, torrentes de sangre. La visión pronto termina, el termo me llama. Ando sin dificultad hacia el abismo, escucho el líquido precipitado. Mi mente no puede concebir la masacre que contemplo. Un río infinito de cadáveres que flotan en su propia sangre. El vértigo absorbe mi cerebro mientras mi cuerpo cae. Un millón de cuerpos mirando fijamente, esforzándose por sobrevivir, las piernas se flagelan en la sangre aferradas a cuerpos decapitados. Las manos de la muerte me jalan hacia abajo, ahogándome en este río. Los intestinos están vivos, como tentáculos te estrangulan. La situación es desesperada, cedo a la furia del río Paralizado por el terror, miles de esos pensamientos están entrando a mi mente. Consciente en su nivel, cada muerte tortuosa es experimentada al instante. Ahogándose en su angustia, la experiencia de sus muertes ahora satura mi mente. Los cuerpos vengativos gritan. Genocidio, genocidio, genocidio, genocidio Comido desde adentro Morando dentro había un odio, un odio que creció en odio, masticando, revolviéndose en mi interior, buscando, encontrando la necesidad de alimentarse de mi alma, parece que he perdido el control de mi mente, ahora comienza a rasgar y triturar. El dolor está destinado a mi cerebro, no puedo ocultar que estoy siendo devorado desde adentro. Comenzando en mi profundidad, un corazón que está frío y muerto, rasgando su camino hacia mis órganos, dejando nada más que jirones, desgarrando, el tejido se está cortando, cercenando partes y venas por el camino. Mi interior está afuera de mí, mis huesos ahora se despedazan y explotan. El dolor está destinado a mi cerebro, no puedo ocultar que soy siendo devorado desde adentro. Dejada en el suelo está mi cabeza, esperando el golpe final. El cerebro se corroe violentamente, el fin no vendrá rápido sino lento. Viendo que quedó de mi cuerpo ahogado, la sangre me rodea. Mi cráneo se derrite revelando mi cerebro. La explosión, mi cuerpo está implotando. El dolor está destinado a mi cerebro. He muerto, he sido devorado desde adentro. Monolito Inminente decadencia de la vida, monolito cruel e inanimado, la raza humana será devorada. Caníbales. Macabro – la avanzada de los muertos, asesinos silenciosos, rápidos atacantes. Deseo de sangre – por los vivos, por comer su carne, por beber su sangre. Insensibles – con sus métodos, asesinos. Horrorosa infiltración, monolito de los muertos. Matar la vida es el único objetivo de esta bestial horda putrefacta. Masacrando a los indefensos, aniquila todo lo vivo. Conducidos por una fuerza maligna, se alimentan de los humanos. Exterminan la resistencia, exterminan a todos. Astutos y a la vez descerebrados asesinan con sigilo. La armada de la decadencia se dirigen hacia quienes respiran. Incontables cuerpos descompuestos caminan por la tierra. Un gran número de los vivos, pronto será extinguido. Los zombis buscan vida. Autómatas que matan todo a la vista, adictos a las entrañas. Ellos desean carne caliente. Cazadores, buscadores muertos, crueles que se alimentan del débil, el salvajismo prevalecerá. Desgárralos en tiras. Combatientes muertos. Las heridas de la carne sangran negras no roja, la invencible fuerza de los muertos, no hay esperanza. Los zombis devoran, la hora final de la humanidad se acelera, el destino seguirá su curso. No hay esperanza Los muertos que caminan rodean todo, buscan carne viva, emboscan la ciudad, toman un escandaloso números de víctimas. Los gritos de los vivos se desvanecen mientras los muertos destrozan sus vidas. Ellos mueren. Montones de cuerpos huecos, carcasas vacías. Las entrañas son devoradas por la multitud de ghouls. Los vivientes que permanecen huyen de la horda. Macabro – la avanzada de los muertos, asesinos silenciosos, rápidos atacantes. Deseo de sangre – por los vivos, por comer su carne, por beber su sangre. Insensibles – con sus métodos, asesinos. Horrorosa infiltración, monolito de los muertos. Inminente decadencia de la vida causada por el monolito. La raza humana fue sacrificada, su futuro no existe. Ejército de los muertos asesinando a los vivos. Putrefacta horda bestial, monolito de la muerte. Caníbales  GALLERY OF SUICIDE (1998) Ejecución empapada de sangre Ejecución empapada de sangre, carnicería inspirada por el odio y la maldad. La calamidad es la solución final, siente el maldito dolor. Yo arrancaré el niño de tu vagina, el feto se mantendrá vivo para morir ante mis interesados ojos. Esclavos en el infierno para mí, una tortuosa muerte te liberará. El ejecutor, esa era mi intención de nacer para matar por toda la eternidad. El desangramiento, salvaje despliegue de asesinato y violencia, víctimas del primer rapto, el rojo está rociando desde el agujero en la cabeza del bebé. La matanza no aminorará, este día una familia muere. La sangre joven es tan pura. El nonato es muerto prematuramente. El ejecutor tiene que mutilar. Una pulpa fetal es todo lo que queda. La sangre rápidamente se pierde, inundando el piso. La sangre es imparable. El señor sangriento de sangre. Cortando a la puta, sumamente despreciable. Rencor rancio, insaciable a partir de mi tendencia. Fortuito urato, La muerte eterna es inevitable. Ejecución empapada de sangre, carnicería inspirada por el odio y la maldad. La calamidad es la solución final, siente el maldito dolor. Yo arrancaré el niño de tu vagina, el feto se mantendrá vivo para morir ante mis interesados ojos. Gallery of suicide Dentro del abismo, perpetua y torturosa, la galería del suicidio, tormento interno, arcaicas carcasas, muestra degeneración. Una vez dentro de estas paredes la vida de muerte será desatada Muriendo eternamente está la muerte, infinitas cabezas sangrantes, cadáveres salpicados de rojo por autocortarse sus cuellos. Gusanos contenidos llenan los cuerpos, las calaveras y los huesos descompuestos. Las sacrificadas almas que eligieron morir, envueltas en muerte. La oscuridad es la única luz, el suicidio el camino. Horrendas formas de humanos muertos, los montículos de carne se pudren con lentitud. Abrazado a la horrible naturaleza, la carnicería se exhibe.. Dolor jamás sentido, esclavizado dentro de la tumba masiva. Vida, destino maligno. Sólo los siervos de la muerte pueden sobrevivir a este lugar. Muerte, perdición. Castigado en la pútrida decadencia. Bribones muertos entran a la decrépita necrópolis. Espeluznantes entierros en el infernal matadero. Espanto y horror, la vida después de la muerte es tortuosa. Entrañas, vísceras y sangre es la decoración de este museo. Muerte, impiedad, Castigados son los sanguinarios. Sangrar, radical Las víctimas del capricho perecen, vil tragedia. Con gran vehemencia los desventurados mueren. Muerte, suicidio, aserradas cuchillas asisten al destino. La muerte abrió la galería. Sarcófago. Éxtasis de sufrimiento. Maldición. Muerte, impiedad, castigados son los sanguinarios. Sangrar, radical, las víctimas del capricho perecen. Centurias de tormento Generaciones negando castigo, la vida eterna renace una y otra vez. Niego la salvación, la rechazo. Yo no seré salvado, regresado a la forma humana. Asesino Desalmado, brutal, mato sin piedad para las víctimas con falsos dioses. Mi instinto me empujará más allá de los sentimientos como culpabilidad, remordimiento, misericordia. Mi carne sujeta un alma de... Generaciones, virtud negada, el odio eterno renace una y otra vez. Desafío, Redención, una y otra vez lo quiebro. Mi alma no puedes reclamar, regreso a matar de nuevo. Carnicero. Sucio espíritu, buscando cazar. Otra vida que mutilar y asesinar. Una bestia con voluntad brutal. Las era gastadas en la búsqueda por la sangre. Y con mi muerte esto no termina. El mal renace para la eternidad, las centurias de tormento. No seré salvado. Cuando muera, me pedirán que me arrepienta. Me rehusaré. Regreso, el pasado es olvidado pero el mal es innato. Ellos han perdido Ellos no serán salvados Ellos morirán BLOODTHIRST (1999) Desatando la sed de sangre Letargo, los espíritus aguardan renacer de sus sueños. Ellos pronto se despertarán. Inquieta muerte que captura el odio. La sangre que ellos anticipan pronto beberán. Asesinatos, atracción inconsciente. Desde sus tumbas, La sangre ahora se desparramará. Antiguos huesos reformados bajo la tierra nacen, mientras la sangre fluirá. Asesinar es todo lo que ellos saben. Sangre. Están vivos, están sedientos. Sangre. Combinadas piezas se convierten en un todo. Para su vigor la sangre es absorbida. Rencorosos eones de furia construida. La muerte es un prisión inmortal. Ahora ellos están libres, bestias lívidas. Emergiendo por venganza del pasado, el odio se vuelve vivo, tenebroso destructivo mal. Los demonios vendrán. La crueldad ha comenzado. Sangre. Están vivos, están sedientos. Sangre. Al primero que encuentran. Ataca al mortal. Las garras rasgan su cara. Tira la carne hasta los huesos. Decapitar al hombre. Ellos mantienen su cabeza a lo alto. Cuerpos decapitado caen, la sangre está brotando. La víctimas gritando caen, las bestias repulsivas atacan, la sangre chorrea desde el torso, las diabólicas criaturas apuñalan. Los órganos, grotescos trofeos. La sangre gotea de sus mandíbulas, ellos destripan los cuerpos. Muertas con velocidad, las víctimas sangran, almas miserables, decapitadas en un mástil. Salvaje sed, dl recipiente estalla destrozado. Comen el corazón. La venganza está tomando forma de interminable odio hacia el vivo. Saquean el mundo. Ataque de los malditos, éxtasis de furia, euforia de la carnicería. Un mundo oscuro eclipsará la vida. Las modalidades barbáricas reinarán por siempre. Sangre Están vivos, están sedientos Sangre Éxtasis en decadencia Inmensos océanos de sangre, ríos de pus, montañas de huesos. Éxtasis, pústula de mugre, anormal abundancia, inmerso en un mundo en decadencia. Éxtasis condenado, absorbido por el deterioro, tendencia al excremento externo, recargado de vísceras disfruta el cartilaginoso disgusto Realidad exorbitante. Mil años de desperdicios recopilados, el frenesí de bosta intoxica. Éxtasis condenado, absorbido por el deterioro, tendencia al excremento externo, recargado de vísceras disfruta el cartilaginoso disgusto. Exuberante castigo. Esquivando la bilis, remojado en tripas, antiguas entrañas, inmensos océanos de sangre, ríos de pus, montañas de huesos, Éxtasis, pústula de mugre, anormal abundancia, inmerso en un mundo de decadencia Mente alterada, cadavérico imperio de fetidez eterna, aplastado dominio, empantanadas ruinas, metrópoli deprimente necrótica y encarnada, morada perdida. Exorbitante realidad. Ofuscado osario. Mil años de desperdicios recopilados, el frenesí de bosta intoxica. Comedores de tumbas Desentierra el podrido ataúd, robando tumbas no por su riqueza. Cubierto por mohosos harapos, cazando muertos, decrépitas criaturas del infierno. Invaden tumbas sagradas, en busca de comida. Embalsamados cinco días antes, los antiguos cuerpos son robados. Invaden de nuevo a un fresco cuerpo más allá del portal. Del suelo se elevan, desvalijando las tumbas. Cuando el creyente muere es a ellos y no a Dios a quien conoce. Consumen los cuerpos podridos, desean la sangre que exuda el estómago. Los grisáceos comedores de tumbas buscan carroña, comen lo viejo al final. Los diabólicos ghouls están masticando migajas de carne encontradas dentro de la tumba. Cubiertos mensajeros del más allá, traen la parroquia de la perdición. Del suelo se elevan, desvalijando las tumbas. Cuando el creyente muere es a ellos y no a Dios a quien conoce. Impías criaturas se hacinan en la tumba peleando por un bocado de carne, invadiendo las tumbas de los recién enterrados para celebrar El hambre de eones se sacia hoy, los ghouls saqueadores consumen, el antiguo hambre se despierta de nuevo. Fortalecidos por la sangre los muertos atacan, sépticas pulsaciones desde la tumba. Y si un vivo se aproxima también es devorado Pedazos de cuerpos alimentan a la jauría, entrañas frescas es lo que desean. La tumba es abierta, los zombis comienzan a consumir. Del suelo se elevan, desvalijando las tumbas. Cuando el creyente muere es a ellos y no a Dios a quien conoce.

EL SUEÑO DE HIERRO por Norman Spinrad

EL SUEÑO DE LA RAZON

por Pablo Capanna

En una inquietante novela de ciencia ficción (El Sueño de Hierro, 1972) Norman Spinrad quiso llevar a cabo algo así como un experimento mental de paranoia aplicada, que no todos entendieron.

     Se dice que el simple aleteo de una mariposa puede llegar a provocar un tornado en el otro extremo del mundo. En caso de que este principio se pudiera aplicar a la historia, un sistema bastante más complejo que el clima, podríamos imaginar que si un determinado individuo no hubiese estado en el lugar y el tiempo que le tocaron vivir, las consecuencias de ese simple cambio podrían haber cambiado el mundo hasta hacerlo irreconocible. En eso consistía el experimento mental que se propuso hacer Spinrad.

        Claro que el individuo elegido para el caso era un joven llamado Adolf Hitler.

     En la novela, cansado de pasar penurias y pintar tristes acuarelas, Hitler emigra a los Estados Unidos, como tantos otros europeos pobres de entonces.

     Sacado del contexto histórico que lo llevaría al poder, el Hitler ficticio no llega a liderar nada. En cambio, se convierte en un popular escritor de ciencia ficción y gana los mayores premios con una novela, El Señor de la Svástika. Luego se jubila y muere de viejo, aunque al final se huele que algo parecido al nazismo está por surgir, esta vez en USA.

     La novela escrita por Hitler es deliberadamente paranoica, aunque bastante insidiosa. En la ficción, ha ocurrido una guerra nuclear que ha llenado el mundo de mutantes deformes y perversos, llenos de odio hacia los hombres normales. Hay que salvar la pureza de la especie humana masacrándolos sin piedad, si se quiere evitar la extinción.

     Aceptando esas premisas hasta el genocidio termina resultando aceptable, ya que apenas se trata de matar monstruos dañinos. Los enemigos no son humanos, son "engendros mutantes" como decía Sledge Hammer, aquel "duro" ridículo de la TV.

     Feric Jaggar, el carnicero héroe de la novela, reproducía toda la carrera del Hitler histórico y hasta acababa contaminando el cosmos, cuando enviaba sus clones a las estrellas.

     La locura resultaba tan persuasiva que terminó por mandar a terapia a su propio autor. Spinrad, que es judío, explicó luego que tuvo que desintoxicarse la mente porque durante un tiempo había llegado a tener los sentimientos de un nazi.

MUTACIONES DESCONTROLADAS 

    Cuando Spinrad escribió su novela, la ciencia ficción era humanista. En la nave Enterprise había un melting pot de razas terrestres y extraterrestres, con una ideología bastante tolerante y democrática, y hasta los enemigos Klingon terminaban por cooperar. Pero las cosas cambiaron desde entonces. Con los gobiernos republicanos, volvieron los monstruos del espacio, los bichos malvados que deben ser aniquilados y las crueldades que es preciso cometer para salvar a la especie.

     Hoy hemos aprendido que como cualquier otro género, la ciencia ficción de cada época se hace eco de la ideología del autor y del momento, lo cual en USA se corresponde con la alternancia entre demócratas y republicanos, que nos dio extraterrestres benévolos como E.T. y monstruos perversos como Alien.

     Las cosas comenzaron a complicarse cuando la ciencia ficción llegó a penetrar tan a fondo en el imaginario cultural como para inspirar sus propios desvaríos. La locura necesita motivos para escribir su libreto, y no es la primera vez que se cometen aberraciones apoyándose en la religión, el nacionalismo o la utopía, hoy comienzan a aparecer los locos que asumieron los tópicos la ciencia ficción como verdades y se creen autorizados a actuar conforme a ellos. Ahora que se han muerto todas las ideologías menos el "pensamiento único" hasta los delirios inspirados por la ciencia ficción llegan a encontrar un lugar.

     Thomas S. Disch, un veterano escritor que a pesar de su compromiso afectivo con el género siempre mantuvo cierta distancia crítica, se ha encargado de reseñarlas. Su libro Los sueños de que estamos hechos (1998), calurosamente elogiado por Harold Bloom, estudia de qué manera la ciencia ficción fue conquistando el mundo. Tampoco se olvida de los monstruos que puso en marcha, aunque generalmente sin proponérselo.

La bomba de Oklahoma

Se sabe que Timothy McVeigh, el hombre que voló el Edificio Federal de Oklahoma City y fue ejecutado hace meses, se inspiró en una novela menor de ciencia ficción llamada Diarios de Turner, que escribió en 1978 y editó por cuenta propia un aficionado llamado William Pierce.

     La novela era digna de aquel Hitler escritor que inventara Spinrad. Su héroe, Earl Turner, es un architerrorista cuyos enemigos son los periodistas, los jueces, los maestros, los políticos y toda la clase media "enemiga de la raza blanca". Turner comenzaba su carrera matando negros y judíos, asesinaba a un sheriff para vengar la muerte de un militante neonazi y hasta volaba el auto de un periodista conservador que había repudiado el crimen. Luego formaba un grupo llamado La Organización, que dinamitaba varios edificios y atacaba con morteros el Capitolio de Washington. Por último, la Organización llegaba a apoderarse de armamento nuclear, con el cual destruía ciudades enteras. En el epílogo borraba del mapa a todo el continente asiático, para garantizar la pureza racial en el planeta.

     Gente como McVeigh nunca falta, y no siempre están internados. Se diría para desencadenar su locura hubiera podido recurrir a ese o a cualquier otro libreto. Pero Disch no deja de mencionar un detalle inquietante, que lo complica todo. La novela, que antes del atentado de Oklahoma no circulaba en el mercado comercial y el propio McVeigh vendía a cinco dólares, gracias a la publicidad que obtuvo en los medios fue editada para el mercado masivo y alcanzó ventas importantes.

Charlie Manson

               En 1969 Sharon Tate, la mujer de Roman Polanski, fue asesinada en su casa de Los Angeles. El autor del sangriento crimen ritual fue un psicópata llamado Charles Manson, que lideraba una banda de mujeres fanatizadas. Con el tiempo, llegó a ser más famoso de lo que merecía y su fama engendró a gente como Marilyn Manson.

     Manson también reconocía haberse inspirado en una obra de ciencia ficción, Forastero en tierra extraña (1961) de Robert A. Heinlein, quien había imaginado un mesías promiscuo venido de Marte, que vivía rodeado de bellas mujeres y acostumbraba deshacerse de los seres inferiores usando sus "poderes mentales". Por cierto que la responsabilidad del crimen no le cabía a Heinlein, y la locura de Manson tenía otros ingredientes, pero los seguidores del psicópata siguieron durante años celebrando el "sacramento del agua" del mesías Valentine.

Heil Heinlein!

       ¿Quién era Heinlein?

     Robert Anson Heinlein (1907-1988) nunca fue muy apreciado por los críticos, que siempre oscilaron entre llamarlo "conservador", "polémico" o directamente "fascista"; pero el hecho es que fue el escritor más popular y el más influyente de la ciencia ficción norteamericana a lo largo de por lo menos medio siglo.

     Ex oficial de Marina, inició su carrera política en 1938, como candidato a legislador de un partido de izquierda liderado por Upton Sinclair, pero pronto hizo un radical giro a la derecha. Su discípulo Jerry Pournelle, hoy asociado con el político conservador Newt Gingrich, también tuvo un pasado comunista.

     En la novela Amos de títeres de 1951 Heinlein ya imaginaba a los invasores que se infiltran entre nosotros y es preciso matar a primera vista, en una clara metáfora macartista que inspiraría más de una serie de TV. En las convenciones de aficionados, defendía la escalada nuclear y el derecho del ciudadano a portar armas. Su novela Tropas del espacio de 1959 (mucho más tarde llevada al cine como Invasión por Paul Verhoeven,) auspiciaba una sociedad militarizada, donde los civiles no pueden votar ni gobernar y narraba una guerra genocida contra los malvados "bichos" extraterrestres. El detalle pintoresco está en que el protagonista era porteño, se llamaba Rico y entraba en acción cuando los "bichos" arrasaban la ciudad de Buenos Aires [nota del Editor: de esta novela se tomó el guión de la película Invasión].

     En los Sesenta, la respuesta de Heinlein a Martin Luther King y al movimiento negro de los derechos civiles fue otra novela (El Feudo de Farnham, 1964) donde imaginaba un mundo futuro en el cual los negros esclavizaban a los blancos y hasta llegaban a comérselos, no sin antes haber tratado de mostrar las ventajas de una buena guerra nuclear para purificar a la especie de inútiles e incapaces.

     En la era de Reagan, Heinlein fue ideólogo y promotor del programa de defensa estratégica conocido como Star Wars y escribió panfletos separatistas en la línea política que luego asumirían las milicias armadas de ultraderecha, al estilo de McVeigh.

     Pero pese a todo esto, conozco a muchos adictos a la ciencia ficción que se negarán a calificarlo de fascista, o bien dirán que no les importa. La razón es un misterio, porque aparte de que sus libros entretienen, Heinlein escribiendo no es ni Mishima ni Ezra Pound; es apenas un autoritario.

El manga envenenado

Por si a alguien le quedaban dudas de que la ciencia ficción ha invadido al mundo, el 20 de mayo de 1995 Godzilla volvió a atacar a Tokio. Ese día, los seguidores de una de las tantas seudorreligiones sincréticas llamada Suprema Verdad Aum soltaron el gas sarín en varias estaciones del subterráneo de la capital nipona.

     Unos años antes, y de no mediar las muertes reales que produjo, cualquiera hubiera dicho que estaba presenciando un episodio de alguna serie japonesa de dibujos animados, con robots samurais, niñas llorosas y dragones apenas disfrazados de dinosaurios. Por si faltaba algo, el arma química elegida era digna de la grotesca imaginación de una pieza de grand guignol. Se trataba delsarín, un gas letal inventado por los nazis y perfeccionado por el químico Eugenio Berríos, bajo órdenes de Pinochet. Berríos había dicho en 1978 que contaba con él para acabar con Buenos Aires en dos horas: quizás estaría trabajando para los "bichos" de Heinlein...

     El gurú asesino era un hombre casi ciego que se llamaba Shoko Asahara. Como todos los archivillanos de historieta que en el mundo han sido, aspiraba nada menos que a dominar el mundo, empezando por Japón.

     El emprendedor Asahara había comenzado su carrera dando cursos de yoga y vendiendo remedios naturistas, pero ya había recorrido un largo camino y contaba con una considerable infraestructura política y económica. Cuando fue detenido planeaba poner sus propias fábricas clandestinas de armamento biológico (sus químicos ya habían experimentado con el ántrax y las botulinas) y en el largo plazo contaba con hacerse de alguna bomba atómica para provocar el Apocalipsis Ya.

     Sus seguidores se habían formado leyendo aquellas historietas de cyborgs y guerras galácticas que se conocen con el nombre de manga. Sus enseñanzas aparecían en revistas de estilo New Age: enseñaba a levitar, leer las mentes, viajar a otras dimensiones y tener visión de rayos X, como Superman. Vendía unos cascos, provistos de una pila de seis voltios, que supuestamente estimulaban los poderes mentales.

     Hasta aquí, el comic. Pero los estudiosos de la secta descubrieron que Asahara había leído toda la serie de la Fundación de Isaac Asimov y creía haber encontrado en esos libros la clave de su visión apocalíptica.

     Recordemos que Asimov se había inspirado en la decadencia y caída del Imperio Romano, según Gibbon. En los libros de la saga, la civilización entraba en una irresistible decadencia, pero surgía una suerte de clero de científicos, la Fundación, que lograba preservar el saber durante los siglos oscuros. Guiados por un genio llamado Hari Seldon, los hombres de la Fundación se valían de una nueva ciencia, la "psicohistoria", que les permitía anticipar y controlar los cambios.

     El gurú Asahara, que también estaba convencido que los Ovnis anunciaban la caída de la civilización, se identificaba con Hari Seldon, y sólo aspiraba a provocar el apocalipsis, para luego emprender la reconstrucción. Toda una profecía autocumplida.

Efectos no deseados

Bastante pesimista con respecto al futuro del género, Disch no omite señalar la proliferación de fantasías militaristas y racistas en la ciencia ficción actual. Por suerte no son las únicas, a pesar de cierto agotamiento de la imaginación. Aunque esto, por cierto, no es algo que afecte solamente al género.

     Sería antojadizo responsabilizar a Asimov, que siempre fue consecuente en su crítica de las seudociencias, por los frutos que produjeron algunas de sus obras en mentes enfermizas como la de Asahara. Aunque las cosas resultan menos claras con respecto a Heinlein.

     Es cierto que no puede culparse a Faraday por la silla eléctrica, pero Faraday engendró a Edison, quien inventó y patentó la silla eléctrica, y a los legisladores que la adoptaron, etc.

     Sin habérselo propuesto, los escritores de ciencia ficción de la primera mitad del siglo veinte pusieron en circulación mitos tan universales como el de los ovnis. Su interés por la "psiónica" en los años Cincuenta no fue ajena a la posterior proliferación de videntes de toda laya, y la Cienciología nació en las páginas de la principal revista del género.

     Hasta sus creaciones más inofensivas, como la clásica serie Star Trek y sus interminables suplementos, han terminado alimentando esa tendencia posmoderna que es capaz de aferrarse a cualquier cosa con tal de combatir la anomia. La industria del entretenimiento ha hecho lo suyo.

     Los trekkies, los devotos de Star Trek, son un fenómeno mundial que excede bastante al mundo de los adolescentes. Forman una red mundial que ha encontrado su ideología en la ciencia ficción. Bastante sensatos mientras no se trate de temas que atañen a su obsesión, se congregan para rendir culto a Kirk y Spock, se visten con los pijamas del Enterprise, hablan en Klingon, y en general no pasan de ser apenas pintorescos. Pero la serie no ha dejado de producir efectos inesperados, como libros de autoayuda y sistemas de selección de personal.

     Los seguidores del predicador Hal Lindsay, que hace treinta años viene anunciando una súbita transfiguración, por la cual seremos "arrebatados" a los cielos, han popularizado unas remeras con la leyenda "¡Transpórtame, Señor!" No eran otras las palabras a las cuales el bueno de Scotty respondía teleportando a los tripulantes del Enterprise en peligro.

     Dos consultores de empresas, Richard Raben e Hiyaguha Cohen, han montado una tipología basada en los personajes de la serie, que permiten determinar el perfil individual y el puesto al cual uno puede aspirar. De manera que si usted es un "analista" del tipo Spock o un "guerrero" Worf no puede aspirar a la gerencia, que está reservada para los Kirk o los Picard. Y si no progresa, es porque anda vestido como un romulano.

     Habría que recordar que la ciencia ficción es un estimulante de la imaginación, que puede llegar a desafiarnos con sus conjeturas. Pero tomada en grandes dosis, produce no solo adicción sino hasta trastornos graves. Los paquetes de cigarrillos tienen una leyenda que dice que fumar enferma, y en las películas se advierte que todo parecido con la realidad es coincidencia. Proponemos esta leyenda para la ciencia ficción: "Esto es fantasía. Se desaconseja intentar aplicarla a la vida real."